Garaldur,
12 ans plus tôt.

Qu'est-ce qui différenciait une pute d'une femme mariée, en-dehors du nombre d'hommes qui lui passe dessus bien sûr ? Le choix. De ne servir qu'elle-même. De ne servir que ses propres ambitions. Et c'est celui que tu avais fait en laissant derrière toi ton père et la dernière de tes sœurs à Merilyan.
Puisque les hommes avaient décidé que ce qu'il y avait entre tes cuisses était un outil - le seul outil du sexe faible - tu avais décidé qu'il n'y aurait que toi qui en récolterais les bénéfices. Tu ne seras jamais un pion au service de ces faibles créatures qui exigent des femmes des sacrifices auxquels ils ne consentiraient jamais pour eux-mêmes. Sur cet immense échiquier qu'était la vie, tu serais Reine, ou tu ne serais rien. En attendant, tu étais la maîtresse du jeu, plaçant et déplaçant chacun selon leur utilité. Tous incapables de réaliser que ta plus précieuse arme se trouvait dans ta jolie tête.

Mais tes faiblesses étaient nombreuses, même si tu préférerais les nier. Ton impatience est la plus grande. Si tu savais combien d'années il te faudra encore pour frôler ton rêve du bout de tes doigts, tu te révolterais. Le temps est bien le seul amant que tu ne feras jamais plier à tes volontés. Pourtant tu n'avoueras pas qu'il te fait courber l'échine, emprunter des détours indésirables. Drapée dans plus de fierté que de vertue, tu préfères prétendre que tu t'adaptes.

Dans ce bordel qui t'accueillait, tu ne faisais pas preuve de plus de reconnaissance que nécessaire. N'hésitant pas à déclamer que le besoin de retrouver un lit t'avait plus conduite ici que les manières douteuses des voyageurs qui ont croisé ta route. Une fois qu'il t'avait jetée à bas pour te trousser, rien ne différenciait plus un respectable père de famille d'Heledir d'un braillard soldat de Gwelnaur.  
Ce comportement ne pousse pas les autres filles à te témoigner respect ou amitié, et sincèrement, tu t'en moque. Tu te crois différente. Tu te sais différente. Ta présence ici n'est qu'éphémère, alors que le plupart d'entre elles sont ici parce qu'elles ont baissé les bras. Il n'y a qu'à les regarder, la majorité se laissant bercer par des bras opiacés. Les choses auraient certainement été plus faciles pour toi si tu avais aussi accepté d'assouplir ta conscience par quelque moyen délétère. Mais tu n'as pas besoin d'être rendue plus docile. Tu ne veux rien pour anesthésier ta mémoire de ces mains qui te frôlent, de ces corps qui se pressent contre le tien. Tu te refuses à te complaire dans cet ersatz d'oubli. Comment pourrais-tu changer la réalité sans la regarder en face ? Alors tu préfères affronter en toute conscience cette forme de déconstruction que tu t'es choisie. Avec, dans un recoin de ta mémoire, un éventail de tous ces visages déformés par l'envie, la colère ou le remord.

C'est ta façon à toi de survivre, d'avancer. Parce que c'est toi qui décides ce qu'il y a abîmer chez toi, et ce qu'il y a à préserver. Souiller l'enveloppe pour sauvegarder cette essence insensible que tu as terré si loin qu'aucune main ne saurait s'en saisir. Déterminée, tu attends ton heure. Tu empiles les minutes. Et quand ce cul de catin sera assis sur un trône, tu pourras alors regarder en arrière, regarder par tout ce par quoi tu es passée. Sans jamais rien renier. Avec la glorieuse certitude que tu leurs survivras à tous.

Pour le moment tu donnes à leurs mains un pouvoir qu'elles ne possèdent pas vraiment. Tu laisses leurs jointures se faire pinceaux sur ta peau dorée qu'elle recouvrent de peintures bleutées. La toile de chair en perd son souffle. Elle éclate sous l'impact pour offrir au carmin de se joindre au tableau de tes ambitions. Le corps renversé, le visage écrasé contre le mobilier tu n'arrives plus à respirer. Mais tu souris. Oh oui, tu souris.

- T'as le regard d'une fille qui aime ça.
Tu te rappelles de la première fois où tu as entendu ces paroles. C'était il n'y a pas si longtemps que cela, et pourtant tu as l'impression que c'était presque une autre vie. Une autre toi. Crédule créature s'évertuant à lutter inutilement. Le cœur martelant ta poitrine comme un tambour pour accompagner la mélodie discordante des complaintes de ta sœur. Chœur atrophié d'un palpitant maternel qui lui a bien cessé de battre. Instrument, de pouvoir, de plaisir, laissé à l'abandon dans un coin de la pièce. Pourtant ce n'est pas elle que tu regardes. Ce n'est pas le soldat en train de te besogner que tu détestes. C'est la silhouette recroquevillée d'un mari pleurant la perte d'une épouse. C'est la carcasse inutile d'un père qui ne tente rien pour épargner un même sort à ses filles. De tous les bourreaux présents il est le pire. Et sa lâcheté achève de t'assécher le cœur. Tu le sens, se recroqueviller si loin. Seule cette haine viscérale que tu éprouves à son égard te prouve qu'il ne s'est pas complètement éteint.  
C'est là qu'il vient croiser ton regard de sa mine larmoyante. C'est là qu'il nait pour la première fois, ce sourire de démente. Eclôt comme une fleur de sang. Et l'éclat fou de tes yeux noirs s'est fait abyss dans lequel il vient se perdre. Sans un mot, sans un geste, c'est comme si tu le forçais à regarder. Tu veux qu'il l'admire, ce terrible spectacle. Comme s'il y participait. Son absence de réaction résonnant comme un consentement. Mais tout ce qu'il voit, c'est toi, comme si c'était la première fois. Aujourd'hui encore, tu ne te rappelles pas avoir ri si fort qu'à cet instant-là.

T'as toujours ce regard-là apparemment, mais est-ce que tu as jamais vraiment aimé ça ? Peut-être que finalement t'as un autre point commun avec la plupart des filles qui travaillent ici. Le sexe c'est juste un moyen de pas crever, un moyen d'avoir un toit sur la tête. Toi tu te mets même à genoux pour mieux t'élever. Parce que vous savez toutes qu'entre ces murs, le plaisir, c'est pour ceux qui payent.
Tu ne t'offres qu'à l'ambition et à la douleur. C'est cette dernière qui te rappelle d'où tu viens. En-dehors d'elle, tu ne ressens plus rien. Ou c'est peut-être parce que ta tête à cogné un peu trop fort contre l'armoire. Mais tu t'en fous. Tu sais qu'au plus il te fait mal, au plus il reviendra vers toi. Sous sa poigne il te fait payer cette addiction, ce désir malsain dans le creux de ses reins. Ce feu que tu alimentes comme sa femme ne le fait pas, il t'en fait tributaire. Tu en deviens son exutoire. Sous tes allures de poupée de chiffon, tu es sa marionnettiste. Et de lui, tu obtiendras bientôt tout ce que tu veux. Alors, que tu aimes ça ou pas, est-ce que ça compte vraiment ?

Ton champ de vision se réduit. Tes cheveux se mêlent au bois, s'accrochent aux lattes ingrates. A l'orée de tes cils un large torse vient s'offrir. Tu n'es pas vraiment surprise. Tu ne le contrôles pas aussi bien que tu voudrais le croire, et son impatience est venue nuire à la discrétion, pourtant sa seule alliée en ces lieux. Tu te dévisses presque la tête, t'attendant à tomber sur un client désireux de se joindre à la partie. Mais c'est le vide d'une colère silencieuse qui t'accueille. Une passivité trompeuse. Parce que tu sais qui il est. Tu la connais sa gueule d'angelot sur ce corps presque trop grand pour la supporter. Ton chemin pavé de grandes ambitions t'a toujours tenu loin de ses bras jugés inutiles. C'est un brave garçon qui se prend pour le sauveur de celles qui l'accueillent entre leurs draps. Quelle hypocrisie. Et ça, ça te fait presque autant rire que la tête de ton père ce jour-là. « Je te conseille de vite dégager d'ici, connard. Celle-là est à moi. » Téméraire choix de répartie pour un homme avec le pantalon sur les genoux. Son courage n'est pas récompensé, mais sa stupidité l'est grandement. Dans ce corridor l'écumeur se fait tempête. Un flot de sang jaillit dans ton cou mais ce n'est pas le tien. Jetée comme une traînée à la mer, ton corps choit dans un mouvement peu gracieux, accompagné par le bruit délicat des os que l'on brise. C'est un silence de mort qui s'en suit, presque indécent dans un tel lieu. Les coupes et les corps qui s'entrechoquent se sont tuent.

« Et toi putain, ça t'est jamais venu à l'idée de pas te laisser faire ? » Un dernier coup de tonnerre dans sa tempête, qui va précéder la tienne.
Ton corps douloureux se redresse, faisant retomber tes jupes sur tes cuisses meurtries. T'es débraillée, les cheveux en bataille encadrant un visage assombri d'ecchymoses et de sang. T'as vraiment plus l'air de rien Sura. Ou peut-être que tu as vraiment l'air de toi, de ce que tu es au fond. Un petit animal sauvage réfugié sous cette peau terriblement humaine. Créature antédiluvienne qui nourrit les fantasmes comme les cauchemars, bannie dans ce corps minuscule. Étrange comme ça te fait ressembler à une gamine paumée. Abîmée. Mais le regard que tu lui jettes en réponse, il est fier. Il est frondeur, démuni de cette reconnaissance qu'il s'attend sûrement à trouver. Tu t'avances vers lui sans un regard pour le corps étendu dans un angle inhabituel à l'étage inférieur, il ne te sert plus à rien. « Et toi, qu'est-ce qui t'as fait croire que j'avais besoin de toi ? Est-ce que tu m'as entendue appeler à l'aide ? Non. Alors remballes tes grands airs de sauveur outré qui ne trompe que les idiotes de ce bordel. » Tu ignores avec superbe les reniflements dédaigneux des filles au rez-de-chaussée, toute ton attention tournée vers lui. Tu le détailles de la tête aux pieds avec tout le mépris que t'inspire son hypocrisie. « Tu te crois surement différent de ce type mais tu ne l'es pas. Tous les hommes qui sont ici sont les mêmes. » Ton menton se redresse vers lui dans un mouvement dédaigneux. « Regarde-toi pourtant, avec ta belle gueule, à écumer les bordels. Qu'est-ce qui se passe ? T'es pas capable de te faire aimer ? de te trouver une gentille fille pour te satisfaire ? Tu te crois meilleur parce que tu les tapes pas celles que tu baises ? J'espère que ça t'aide à supporter ton reflet dans le miroir. Parce que tu vaux pas mieux que tous les autres. À partir du moment où tu payes pour passer entre les cuisses d'une fille, tu vaux pas mieux que lui. Vous êtes tous les mêmes. »  Ton regard est devenu dur Sura. Il est devenu vide. Tu as craché ces derniers mots. Parce que tu y crois dur comme fer.

D'une malédiction tu en as fait un talent. Celui de savoir faire resurgir ce qu'il y a de pire en chaque homme. Tu as endossé le rôle du bourreau pour devenir un réceptacle volontaire, lassée d'en être le catalyseur inconscient. Sura, jolie fleur. Petite plante carnivore qui dévore leur cœur. Ton venin s'y faufile assurément pour les expurger de toute convention morale. Tu acceptes leur part d'ombre parce qu'elle vient nourrir la tienne autant qu'elle te conforte dans l'image que tu as d'eux. Tu leur offres une toile bien moins que vierge pour exprimer ce qu'il y a de plus ignominieux en leur sein, et grâce à toi ils offrent au monde un visage qui n'a plus rien de monstrueux. En tolérant ainsi leur nature profonde, tu nourris toute la haine qu'elle t'inspire. Comme si tu offrais ta main au feu pour mieux lui reprocher sa brûlure. De là à dire que tu sèmes toi-même la graine du vice dans les cœurs sans reproche pour les peindre à cette seule image que tu possèdes des hommes, il n'y a qu'un pas.
N'est-ce pas là ce que tu tentes de faire. Refusant la reconnaissance pour mieux offrir la défiance. Pousser l'apprenti sauveur sur un terrain glissant à coups de mots cinglants, aussi injustement cruels qu'ils sont sincères. Chacun d'eux vient façonner son visage à une image qui t'est plus coutumière. Celle de l'homme-bourreau. La masculinité érigée en créature dominante qui brutalise quand elle devrait protéger. Avec ses lois et sa bien-pensance. Avec ses poings comme ses silences. D'une façon ou d'une autre, elle n'est bonne qu'à cela. Et tu te plais à le lui rappeler à ce gamin trop plein d'assurance. Parce qu'il t'a fait gaspiller ton temps. C'est la seule perte que tu viens regretter. Bien plus que ton sang. Bien plus que les jours sans sommeil d'un corps trop malmené pour le trouver. Parce que t'en crèves de vivre comme ça dans un bordel alors que tu mérites bien plus. Et ce corps qui gît inconscient, c'était ton bon de sortie de cette vie minable.

Quand il réagit avec une violence aussi contenue que sa colère, tu ne bronches pas. Tu es habituée à encaisser ce genre d'élan. Surtout quand c'est toi qui l'as provoqué. « Les hommes ont tendance à préférer quand je garde ma jolie bouche ouverte. » Ce sens de la répartie qui ne te quitte jamais. Et toujours ce regard dur, vide. Inanimé de ce sourire qui étire douloureusement ta lèvre fendue. De nouveau le sang coule le long de ton menton, en rythme avec ta satisfaction. Contre ton sein tu sens l'écho du tonnerre qui revient gronder. Alors tu te fais de nouveau catin langoureuse. Écoeurante. « Ah oui ? Et qu'est-ce que tu feras pour le montrer qui ne vienne pas contredire ce que tu essaies de me prouver hm ?» Comment lui expliquer ce que tu ne réalises même pas. Que cette indignité dont tu t'affliges n'est rien en comparaison du manque de respect que tu éprouves envers les hommes. Tu es si prête à tout pour parvenir à satisfaire tes ambitions démesurées. Chaque jour dans le miroir tu te vois reine. Sans réaliser que le seul sentiment qui semble te relier à toi-même, c'est la haine.
« Libre à toi et à toutes ces traînées de vous contenter de ce taudis pour toit et de la misère de cette vie précaire. Pour ma part, quitte à me vendre je préfère que ce soit pour obtenir un peu mieux que ça. Recevoir quelques coups dans la gueule si ça me permet de dormir dans des draps de soie ça ne me dérange pas. Parce que je ne compte pas m'arrêter là. Et je préfère encore crever comme ça, à décider de ma destinée plutôt qu'enrubanné comme une poupée bien docile passant des mains d'un père à celles d'un mari dont le portefeuilles importe plus que la moralité. Je préfère encore choisir mon bourreau. » Et qui de mieux placé pour endosser ce rôle que toi, Sura.