Le soleil parvient enfin à percer l'épaisseur des arrogants nuages de la contrée sanglante. Les alentours de l'orgueilleuse forteresse de pierre se parent de coloris qui chamarrent l'atmosphère pour mieux la départir de sa morosité. Jasper marche, Jasper traque. Il pense aujourd'hui confronter l'insolence et arrimer sa suspicion aux accents d'obsession sur sa peau blanche. Ses allées et venues commencent à se graver dans sa mémoire, mais il n'en connaît pas tout à fait la motivation. Non. Il préfère l'imaginer encore, à force de la surprendre dans son sillage quand elle ne devrait guère s'y trouver. C'est l'absolu d'une rencontre qui continue de se manquer. Toujours. Toujours. Mais pas aujourd'hui, non. Aujourd'hui c'est terminé.

Les soieries de sa robe viennent de disparaître dans le jardin intérieur, qui exhale depuis des jours la saison plus douce qui s'avance jusqu'à eux. Les velléités guerrières elles aussi peuvent déambuler sous le couvert des notes parfumées, on peut bien tuer dans le silence d'une nature épanouie. Mais il ne lui destine pas le trépas. Pas encore tout du moins. Pas avant d'avoir compris qui elle est et pourquoi le mensonge s'épanouit sur ses lèvres ourlées.

Contrairement à ses manières toujours très mutiques, il ne masque pas son pas en s'approchant, même s'il a longuement observé la sensualité qu'elle appose sur les ornements et les fleurs. Rapt presque indiscret que ce moment suspendu qui la laisse tout à fait étrangère au monde, et toutefois inscrite dans sa toile, peinte dans les mêmes couleurs attirantes que celles du jardin qui l'enserre. Bientôt, le sang perle sur son doigt, et aucun sourire ne vient éclairer le visage du conseiller, tandis qu'il murmure :
_ À trop s'égarer, parfois l'on se blesse.

Sans demander, et avant même qu'elle ne le confronte, il se saisit de ses doigts comme pour constater du dommage encouru, qu'il juge à la fois prophétique et trop anodin. Le contact est fugace, interdit, conte des enjeux qui demeurent assez indéchiffrables dans les prunelles de Jasper, qui s'arriment à elle avec une intensité peu commune. Il finit par la lâcher, tout en continuant son petit discours :
_ À peine un tressaillement, on a connu des dames de parage bien moins habiles à masquer leurs ressentis.

Elle joue la sottise, et la sottise ne lui sied pas. Elle jure avec son teint parfait, une mine toujours altière, et ce regard où couvent des braises qui pourraient bien vous dévorer. Mais Jasper n'en est pas encore aux considérations qui amèneraient à la dévoration, il préfère pour l'instant s'enquérir de ce qui la convoie à la cour, de ce qu'elle pourrait y chercher ou y vendre. De ce qu'elle pourrait y dévoiler ou y enfouir. Les secrets perlent sur ses lèvres comme la rosée vient peser sur les pétales des roses qui les entourent, et pour ce qui se cache ou ce qui se dissimule, le conseiller royal a un appétit toujours renouvelé. Alors il la nargue, alors il la contourne, cherche à voir une défiance dans ce jeu qui s'instaure, pour mieux en rester le maître. Mais c'est si délicat quand on ne connaît ni les règles ni l'enjeu. Nemesis... Parfait épithète pour sa personne, parée de mystères, de mensonges et de roublardise.

Le rire vient s'épanouir, et un instant, fugace et imparfait, Jasper doute du bien fondé de son enquête. Si le mari qu'elle s'est inventé n'existe guère, peut-être n'est-ce là qu'une parure de femme pour éviter les attentions trop nombreuses qu'une beauté comme la sienne ne manque jamais de multiplier. Cependant, quelque chose cloche, quelque chose dissone, et s'il ne parvient pas à en écouter les harmonies les plus impures, c'est que la dissonance maquille ses accords les plus sombres.
_ Vous semblez toutefois vous égarer bien souvent dans mon sillage. A moins qu'il ne s'agisse de ces routes que l'on ne peut s'empêcher d'emprunter ?

Elles ont par trop d'attraits pour qu'on l'on puisse éviter de s'y précipiter. Lui plaît-il, en vérité ? Ou bien est-ce l'inverse ? Cela aussi, à force de complots et de jeux troubles, il ne saurait totalement l'avouer ou le dire. L'attirance est pour lui une arme bien commode, ses charmes ont toujours un objet mais ils s'en lassent tout aussi rapidement. Homme à femmes, qui continue de faire jaser, c'est comme sa parure endeuillée, c'est un habit très commode pour quelqu'un qui ne souhaite guère se marier.

La provocation rend l'air presque électrique, les yeux de Jasper suivent la courbe du geste, l'indécence de sa façon de panser sa plaie. Il y a comme un miroir de ce qu'il s'est interdit, une envie encore mutique.
_ Vous pourriez bien des choses, Nemesis, mais aujourd'hui c'est l'incohérence qui me contrarie. Cela donne au spectacle des airs de farce. Et vous serez d'accord pour dire qu'une tragédie avouée a plus d'intensité qu'une piètre comédie. Alors...
Les mots s'arrêtent, le silence les suspend entre eux, tandis qu'il la contourne une nouvelle fois, comme pour observer ses différents profils, comme si l'un pouvait trahir l'autre. Le masque se fissurer légèrement sous l'hérésie du jeu de lumière.
_ Alors, oui, si vous n'avez peut-être guère besoin de prétendre pour me voir arriver, vous semblez préférer une histoire factice quand il s'agit de paraître à la cour. Pourquoi auriez-vous besoin de paraître autre que vous n'êtes, Nemesis ?

Un sourcil qui se soulève de nouveau, comme pour interroger les ombres qu'elle renferme. Jalouse amante de ses secrets, il aimerait y glisser son venin pour troubler le fragile équilibre dans lequel elle se trouve. Bien loin de se douter de ses accointances, qui égalent les siennes, voire les surpassent en cette heure, il croit pouvoir la jeter dans un péril délicieux, et il s'en délecte déjà. En grand fomentateur, il se dit que les poursuites ne sont jamais innocentes, et que si elle s'est portée dans son sillage, ça n'est pas vraiment par attrait, c'est pour trouver les clefs qu'il dérobe à son tour. Alors le jeu prend un autre tournant, surtout lorsqu'elle l'accuse de ce peu de galanterie qui lui fait toutefois rarement défaut. Sauf quand il traque ses proies...
_ Ce serait vexant, j'en déduirais alors que vous n'aviez pas succombé à mes charmes mais que vous cherchiez toute autre chose. Et cela me rendrait d'autant plus curieux, ne croyez-vous pas ?

Il fait mine de se pencher comme pour observer la roseraie à son tour, mais c'est bien vers elle qu'il se penche, la surplombant quelque peu, inspirant avec délicatesse les parfums dont elle se pare. Mystérieux et doucereux à la fois, la combinaison parfaite. Peut-être qu'il cherche à voir s'épanouir cette rougeur qu'elle arbore désormais et qui la rend absolument enivrante. Le temps suspendu reprend son cours rapidement, elle se détourne, maquille ses autres réactions qui lui deviennent étrangères. Une fleur bientôt entre les doigts, un nouveau tableau se destine à cette rencontre étrange. Il demeure circonspect, attend les mots qui viendraient le contredire, son visage redevenant d'un sérieux presque dérangeant. L'énigme qui fleurit dans les prunelles de Nemesis rivalise d'attrait avec le ravissant portrait qu'elle propose, les pétales ornant ses traits avec distinction. Jasper se laisse piéger quelques secondes durant, en esprit, l'effeuillage est exquis.
_ Alors pourquoi ai-je l'intime conviction que vous resterez toujours en dehors ? Par volonté ou par besoin, je ne sais point encore.

Il s'incline, comme s'il appréciait la marginalité que seuls les esprits élevés choisissent pour mieux observer ceux qu'ils cherchent à piéger. La distance entre eux devient enivrante, c'est comme un préambule à la danse. Il suit d'ailleurs ses pas. À ses côtés, il chemine entre les diverses essences jusqu'à ce qu'elle excave une révélation... Est-ce alors la stricte vérité ou bien la vérité que l'on abandonne pour mieux maquiller les mensonges dont on se pare ? Il ne commente pas la pauvreté de son extraction, la bâtardise est en effet quelque chose de bien peu valorisant à la cour.
_ Dans mon métier, la nécessité d'information vaut toutes les indélicatesses en privé, chère amie. Gardons justement les conversations factices lorsque nous devrons les mener devant des regards indiscrets.
Il inspire, semble sonder le ciel un long moment comme s'il y cherchait les réponses qu'on lui refuse. Peut-être lui laisse-t-il le temps de se reprendre, tandis que les failles commencent à se dessiner. Ou alors qu'il cherche tout au contraire à s'y engouffrer. Le point sensible ayant été trouvé, il lui suffit d'appuyer plus encore. Ses yeux lui reviennent, perçant, plus sombres qu'ils ne le parurent jusqu'alors :
_ Bâtarde donc. Et veuve aussi ? Je croyais que le veuvage, pour qu'il ait une quelconque valeur, devait être précédé d'un mariage ?
Il sourit légèrement, comme s'il jouait avec elle. Et c'est bien ce qu'il fait :
_ À moins que mes piètres connaissances en la matière ne me jouent des tours, bien entendu.

Et son regard s'aimante. Attention amante sous peine d'indélicatesse, il y a de l'intérêt qui se glisse dans les prunelles du conseiller. Il y a de l'intérêt, et un peu plus que cela encore, qui flirte avec le miel du rêve et l'amertume des désillusions. Subrepticement, on le croirait animé d'une lueur plus entière encore, surtout lorsqu'elle le targue d'indiscrétion. Oui, il la regarde, oh oui. Il continue de la deviner et de la déparer, mais il ne sait plus trop ce qu'il cherche à trouver. Ou bien à prouver. A lui, à elle ? Impossible de le dire.
_ Pas encore, en effet. Mais tout est une question de persistance à la cour, à moins que ce ne soit d'intelligence. Heureusement pour vous, l'on me dit doté de ces deux qualités...
Il penche quelque peu la tête sur le côté, mouvement plein de distinction, comme pour se faire pardonner justement ce peu de manières qu'elle lui reproche, tout en sachant qu'il s'agit là d'une parade, habile certes, mais une parade quand même. Il se mord légèrement la lèvre inférieure puis lui répond, amusé :
_ Voyons, dame Morrigan, vous offenser, croyez-le, n'est pas dans mes projets.

Mais il y a comme une menace sous-tendue dans ses propos, une menace qu'il se jure de mettre à exécution, quoiqu'il en coûte, rien que pour goûter sur les lèvres carmin de cette colère qu'elle convoque et qu'elle esquisse, sans jamais forcer le trait. S'il ne croit guère à la naïveté qu'elle arborait lors de leur rencontre, il sait cette colère sourde, il la ressent, presque intimement. C'est une sensation troublante, de celle qu'on arrache au passé qui demeure, ancré quelque part, comme un fer trop lourd qui viendrait toujours chercher à vous faire sombrer. Les abysses en partage, il continue de l'observer et commente, avec une infinie douceur, en décalage de cette menace édictée un peu plus tôt :
_ La peine n'a jamais arrêté le cours de l'histoire. Petite ou grande.
Même si la sienne, pour lui, prend les allures d'une épopée emplie de mystères vu qu'elle ne consent pas à la partager. Quelque chose cloche dans son petit laïus sur ce fiancé décédé. S'il s'agit d'Alistair Theirin, il n'est pas passé de vie à trépas mais il a fui, suite à des tractations douteuses, dans une contrée étrangère. Et aux dernières nouvelles, il avait bien 62 ans passés... Loin de lui l'idée de médire sur les amours profondes d'un vieillard et d'une jeune donzelle, mais tout de même. Il laisse cependant son mensonge s'enfoncer dans sa chair, ils sont trop proches soudain, et leurs prunelles s'enchâssent pour mieux s'élancer dans la guerre. Éclat mutin chez elle, férocité gravée chez lui, un mélange explosif qu'il serait bien malvenu de renverser.

La fuite est commode, mais alors qu'elle se détourne, il se permet d'attraper son bras pour mieux la retenir, pour mieux la poursuivre aussi. Il lui emboîte le pas, chemine à ses côtés. Ses doigts demeurent, délicatement posés sur l'étoffe de sa robe, afin de prolonger cette proximité qui l'enivre. Il ne l'observe plus mais il ajoute, railleur :
_ Ne peut-on pas cheminer à deux, mais éminemment solitaires, ma dame ? Nous ne nous connaissons pas, alors nos solitudes peuvent aisément se mélanger, je gage. Surtout que vous me parlez d'amour, et voyez-vous, j'ai un goût incommensurable pour les histoires tragiques. Même si...
Un souffle en suspend, ses yeux qui glissent à l'orée de la nuque, courbure enchanteresse qu'il a toujours adorée chez les femmes.
_ ... Je vous ai entendue, cette peine, ce chagrin toujours palpable chez vous. Comment pourrais-je seulement douter d'un sujet que vous semblez manier en connaisseuse.

Mais la moquerie est là, dans le creux de la tessiture, dans les accents qu'il appuie sur certaines syllabes, comme pour lui démontrer que quoiqu'il prétende, il n'est pas dupe. L'amour, la passion, et la peine qu'on en retire, il les connaît par coeur, il les connaît encore. Et elle, elle ne sait pas ce que cela procure, ce que cela injurie dans les pensées et dans les espoirs entremêlés. Alors ses iris sombres pèsent, à l'orée de la nuque, tandis que le pas s'alanguit, et qu'ils ont l'air ainsi d'entamer une promenade galante. Pour chercher à accroître ce que son intuition lui murmure, il place la main de Nemesis sur son bras, il inverse les rôles, se fait guide, leur donne des atours charmants, même s'il laisse sa paume reposer sur ses doigts, une brûlure qu'il appose, qu'il distille, quand son pouce semble caressant, au rythme de leur déambulation. Il cherche à savoir si son rôle de composition peut s'élancer dans les errances que seul peut tracer l'émoi. Cette émotion qu'elle prétend si bien contrôler, quand elle est tout simplement prompte à vaciller.

Pendant une longue minute, tandis que le silence l'envahit et l'ensorcelle, il se demande si l'épine ne s'est pas plantée sous l'épiderme, pour y rester. Et y dégénérer, sa langueur, ses envies, et ses poisons. Ils miroitent dans l'onde, l'opacité s'éclaire à chaque coup d'oeil qu'il appose sur elle, et la respiration se fait plus lourde. Comme si l'orage s'annonçait, irrémédiablement. De ces orages auxquels on ne fait qu'aspirer. Sans savoir. Sans même croire. Mais les augures sont là, partout. Partout. L'autre futur qu'elle a évoqué, il s'inscrit dedans, avec la faveur d'une folie obscure, et toutefois éblouissante. Il n'a pas objecté, seul son regard noir l'a longuement sondée, comme s'il cherchait à lire justement si elle était prête ou pas. Ou pas encore. Pas encore...

Il met longtemps à répondre à sa pique. Il faut que les hauts murs de feuillages se dressent tout autour pour qu'il conçoive cette réalité où elle s'est inscrite. Il la savait dans son sillage, mais peut-être pas à ce point-là, même s'il y a quelque chose d'intriguant et également de très flatteur à l'imaginer l'avoir surpris dans quelques propos galants. Peut-être même certains gestes. Loin de ressentir de la gêne, c'est autre chose qui prend emprise sur ses humeurs, qui deviennent bien plus caressantes. La paume se fait serment, elle demeure. A chaque pas, elle s'ancre dans un absolu étrange. De ceux qu'il s'est interdit depuis tant d'années que le découvrir à rebours de cet interrogatoire devenu parfaitement romanesque est étonnant. Cela le désarçonne quelque peu, et il adore cette sensation nouvelle. Il la savoure tandis que les mots s'excavent, avec un calme qu'il n'a pas besoin de singer :
_ Les apparences sont des armures qu'il nous faut toujours porter en public. Et bien souvent en privé. Je pense que vous savez cela mieux que quiconque.
Ces femmes qu'il fréquente ne le connaissent pas. Il n'y a que sa garde du corps, et confidente, Séraphine, qui sait sans doute de quoi il est constitué, quelles sont ses réelles ivresses. Mais ce plaisir de la chair et de la traque, il en abuse bien souvent pour les informations et les faveurs qu'il en retire. Et puis l'oubli aussi. L'oubli quelques heures durant. A jouer celui qu'il n'est pas vraiment.

Le silence les recouvre. Il a compté au départ, les pas et puis les tournants. Contrairement à elle, il connaît le dessin de ce labyrinthe par coeur, tout simplement parce qu'il s'y retire, soit pour fuir, soit pour s'y cloîtrer en bonne compagnie, sans que l'on puisse aussi aisément le retrouver. Cette simple pensée, glissée tout contre elle, donne des allures plus acérées à son profil. Allures félines. Mais le constat qu'elle finit par formuler, au bout de ces longues minutes qui les emportent dans une très parfaite sérénité, le laisse interdit. Les pas se poursuivent, mais il y a eu un petit arrêt dans leur cheminement. Un accident sur la ligne toute tracée. C'est ce qui rend la fresque si esthétique, ce sont ses imperfections. Et lui qui calcule tout, quand il considère qu'il faudra lui répondre, il ne calcule plus rien. Car il y a une vérité étrange qu'elle souligne. Pourquoi, oui pourquoi, alors qu'elle a été portée dans son sillage, comme une ombre effleurée dans sa course folle, sa course au pouvoir, pourquoi ne s'est-il jamais retourné pour la confronter. Avant aujourd'hui. Avant ce labyrinthe, autour d'eux tressé ? Et qui fleurit, jusque dans la tête. Ramifications brûlantes, dans les veines.

Il attend que le décor très ramassé, tandis que les couloirs arborés semblent se resserrer tout autour, prenne une sorte d'élan, et s'ouvre avec la brutalité des premières découvertes sur un cercle parfait. Il y grimpe du jasmin, mais à cette heure de la journée, il distille un parfum bien moins capiteux qu'aux heures les plus profondes de la nuit. Un mouvement, un autre pas, il ne sait pas trop comment cela s'est dessiné, mais les voilà arrêtés, elle a le dos contre les fleurs, une couronne de mariée. Funèbre ou pas ? Il ne sait pas... Il lui fait face, mais leurs mains se sont entremêlées, toujours jointes. Le serment est entier. Il souffle :
_ Peut-être tout simplement parce que je ne vous ai pas jugée prête, jusqu'alors. Vous l'avez avoué vous-même...
Peut-être aussi parce que la peur l'a envahi à l'idée de la rencontre, car sa curiosité dévorante à elle est teintée d'une autre harmonie que celle que l'on chante à son endroit, d'habitude. Il y a trop d'envie, trop de questions. Une avidité. Un miroir aveuglant à des passions enfouies. Et il se demande, oui il se demande, s'il faut risquer de les excaver des enfers où elles ont été soigneusement scellées. Pas uniquement parce qu'il ne sait pas qui elle est, et quels sont ses motivations. Il serait bien trop simple de se dissimuler derrière cette incertitude. Son autre main s'élève jusqu'à sa joue, il y dessine une caresse, ou peut-être une condamnation.
_ Le serez-vous, Nemesis ? Le serez-vous lorsqu'il le faudra ?
Son prénom le fait sourire et le trouble à la fois. Saveur acidulée, où se niche l'ivresse et l'inconnu. Deux ondes charmeuses et à la fois dangereuses.