Satine frôle toujours ces couloirs avec discrétion. Son pas, léger comme une plume, résonne pourtant dans le désert des corridors étroits et pavés de marbre. Si elle craint pour sa vie, elle craint plus encore pour ceux qu'elle aime. Son arrivée au château n'a pas manqué d'être remarquée, à son grand désespoir. Jeune encore, si belle et si naïve, elle a du apprendre sur le pouce les règles courtisanes, les sentences proverbiales et le jeu mortel auquel s'amuse les souverains et les nobles. Entourée de vautours et de chimères, l'enfant qui sommeille en elle ne trouve nulle compensation à ses douleurs. Nulle amie sincère à qui se confier, nulle oreille attentive et bienveillante. Voilà ce qu'a été la première règle qu'une âme généreuse a su lui enseigner : les murs ont des oreilles, mais elles sont tout, absolument tout, exceptées bienveillantes. Sa jeunesse et sa candeur font peser sur elle une faux monstrueuse. Dès qu'elle sort de sa chambre, obligée de raser les murs et de laisser ses yeux guetter le moindre mouvement, ses sens se mettre en éveil et à l'affût. Elle devient chasseresse. L'ombre de la reine résonne comme la faucheuse à sa poursuite, et nul doute qu'elle tente par tous les moyens de l'assassiner, en secret. Sa relation privilégiée avec le roi ne sied guère à son épouse, et en tant que femme, elle est bien à même de le comprendre. Seulement, sa jeune tête mise à prix n'a jamais quémandé cette place. Mieux encore, elle l'aurait offerte volontiers à une catin du bordel voisin. Aujourd'hui, c'est ce titre de favorite qui l'étrangle aussi surement qu'une main forte et féroce de bourreau. Le roi, dans sa bonté, a fait d'elle un cadavre, un spectre à moitié vivant, encore pour quelques instants.
En somme, les préoccupations enfantines qui étaient les siennes quelques années auparavant semblent avoir déserté son esprit troublé. Elle marche dans les couloirs, admire la lune déjà haut dans le ciel, et soupire contre cette insomnie qui la tient aussi surement éveillée que le boucan d'un festin. La peur lui tiraille le ventre et les entrailles lorsqu'elle fait un pas dans cet enfer détestable. On l'a jeté dans la fosse aux lions sans même l'en avertir, sans arme et la peau frêle. A peine sortie de l'enfance, et déjà pourchassée. Elle se sent comme une biche aux aguets, là-bas, à l’orée de la violente forêt maudite, là où d'innombrables chiens la prennent en chasse. Quelle ironie du sort, alors que la grande Chasse vient d'être déclarée ouverte ! Quelle proie facile !

Satine regarde partout autour d'elle, mais elle ignore bien ce qu'elle cherche. Peut-être un regard rassurant, une once de sympathie, peut-être commet-elle la folie de quérir le frère du souverain, cet amour illégitime, cet amour sur lequel rôde une autre faux, plus dangereuse encore. D'un côté, il y a le poison, l'arme fatal de la reine, la main fine et leste de cette sorcière aux cheveux noirs. Et de l'autre, il y a le couperet mortel, la tête arrachée, le corps rendu à son état premier, primitif, inconscient. Par la sentence proclamée du souverain, s'il venait à apprendre... Apprendre quoi, d'ailleurs. Satine soupire à nouveau, et son souffle rauque éperdu révèle sa présence lorsqu'elle tente d'adoucir le bruit de ses pas. Cette solitude de la nuit désertique pèse sur elle autant que ses craintes qui lui labourent le cœur. Il n'y a rien ici pour elle. Rien d'autre que perte et désolation. Pourtant, l'amour d'Elijah et la tendresse de Barahir la maintiennent ici, les mains liés, sans compter sur sa mort certaine si elle venait à trahir son souverain. Rien, rien d'autre pour elle qu'une désolation sans fin, éternelle et silencieuse.
Son pas s'arrête immédiatement, son corps s'adosse contre le mur, ses yeux vacillent de droite à gauche, de la lune au marbre froid. Elle tâte la porte derrière elle, qu'elle sent sous ses doigts comme l'ultime secours à son malheur. L'insomnie lui fait perdre la tête, quand déjà elle se voit au sol, le sang coulant de ses lèvres rosées, les yeux clos pour l'éternité. Sa mort n'est certes pas une nécessité, et peu se soucient d'elle. Seule la reine, cette sorcière, complote en silence. Une chasseuse suffisamment aguerrie pour plonger Satine dans un tel état de panique. A peine a-t-elle le temps de distinguer le cheveux brun et le port altier de celui qu'elle reconnaît comme le pantin magicien d'Elenna qu'elle se réfugie derrière la porte, laissant sur son sillon le bruissement de ses jupes et le flottement d'un mouchoir de soie gravé par le roi à ses initiales. ST.  

La peur. Quelle bien étrange sensation. Elle sent son cœur qui s'affole, les secousses dans sa poitrine qui lui hurlent de s'enfuir, qui lui ordonnent de se cacher, là, sous le lit, ou ici encore, dans la penderie, se planquer pour garder la vie sauve. Satine redevient une enfant. Elle craint ce valdenier comme une petite fille le monstre à trois têtes résidant sous le sommier. Elle voit en ce magicien de pacotille un être mythologique effrayant et face auquel elle se retrouve une bête chétive et craintive. A tel point qu'une favorite se planquerait dans la penderie pour éviter un seul tête à tête avec cette créature somme toute humaine, mais profondément antipathique.  Il lui faut de longues minutes pour se résonner, des minutes qui paraissent des heures. La poignée de la porte bouge, grinçant sous le mouvement d'une main gantée pour la tirer. Une main qui ne craint certes pas de se salir avec le sang d'une telemnar. La reine à ses côtés, qui donc pourrait l'en empêcher ? Le roi lui-même ne saurait tenir tête à sa diabolique épouse. Le roi... Ce gamin capricieux à l'étoffe d'un valet. Satine s'absorbe dans la contemplation de cette poignée qui, tout doucement, laisse pénétrer une ombre malfaisante. Il instaure une mise en scène. Son sadisme ne laisse plus nul doute lorsqu'il offre le temps à sa peur de se transformer en terreur. Il cherche à l'effrayer, la veut sans doute ramper à ses pieds, suppliant pour son salut, pour sa pitié. Peut-être même la violera-t-il avant de mettre fin à ses jours, ne laissant derrière lui qu'un cadavre dénudé au regard mi-clos transpirant la peur, et les supplications demeurées sans réponse au bord de ses lèvres déjà froides. Satine devine bien le tableau qui se dépeindra tout de rouge vêtu dans quelques minutes. Elle le devine devant elle lorsqu'elle voit la porte s'ouvrir, elle entrevoit déjà la main gantée de noire, une petite mèche brune qui s'échappe. Elle se retourne. Dos à la porte, elle trouve un léger réconfort dans la contemplation de la lune, de la nuit calme et sereine, sans une once de vent pour troubler la quiétude des arbres. Elle s'absorbe dans la courbure érotique de cette Lune qui l'observe, elle aussi. Elle sera le témoin de sa mort, et caressera de ses rayons mélancoliques son corps nu et sans vie. Un instant, Satine retrouve ses esprits. Elle sourit à sa stupidité, à sa crainte enfantine, imagine son père la houspiller d'ainsi hurler pour des fantômes invisibles. Mais lorsque la porte s'ouvre définitivement, qu'elle entend un pas régulier, puis la porte se refermer, que le silence replonge à nouveau la pièce dans une nostalgie assassine, ses esprits se reprennent à vagabonder dans les limbes de la peur.

Elle regarde toujours la lune lorsque sa voix rauque et mielleuse résonne dans le silence de la pièce. Elle l'entend se moquer d'elle, comprend l'ironie aux tréfonds de son être lorsqu'il l'appelle altesse. Elle n'a rien d'une altesse, pas plus le titre que l'attitude, pas plus le visage que le corps. Elle n'est qu'une putain du roi, avec l'avantage seulement de posséder sa propre chambre au château. Elle n'est pas plus libre de son temps que de l'usage qu'en fait le roi. Satine ne se ment pas sur son véritable rôle à la cour : à peine plus qu'une fille de chambre, elle a seulement l'avantage de beaux seins et d'une belle frimousse qui plaisent à un souverain inconfortable et inadapté au trône. Peut-être même valait-elle davantage lorsque, issue de la noblesse de Lugan, elle siégeait aux côtés de son père, et entourée des siens. Seulement, l'on ne dit pas non au roi. Désormais, elle n'a plus de noble que le passé : son corps lui-même a été vendu, certes contre bonne fortune, contre beaux honneurs, qui font d'elle l'une des catins les plus connus du continent. Chouette avenir. Chouette position. Satine sourit à nouveau, sourit à l'ironie de son sort, à la situation qui est la sienne, sourit à la lune quand la voix du magicien résonne à nouveau à ses oreilles, sonne comme une menace à peine voilée par les sombres nuages qui s'amassent à l'horizon. Aurais-je quelque chose à craindre qui m'empêcherait de me balader seule à l'heure qu'il me sied, sir valdenier ? Ou quelqu'un, peut-être ? Satine ose enfin se retourner. Lorsqu'elle fait face à cet homme menaçant, il lui semble d'emblée un peu moins à craindre. Un visage adouci par la lumière de la lune, un regard brun à demi fermé, une barbe si bien entretenue qu'elle témoigne d'un goût prononcé pour la bonne tenue de soi, des habits qui confinent à agrandir encore cette impression première, et des mèches brunes qui lui tombent sur le front. Il n'a certes rien d'un monstre. Pourtant, lorsque sa voix retentit à nouveau, lorsque sa main disparaît derrière son grand manteau noir laissant apparaître le pommeau d'une dague certainement affûtée, la peur apparaît de nouveau. Subite et violente, elle fait cogner son cœur de jeune fille au fond de sa poitrine, coupe sa respiration, fait hurler ses yeux d'une terreur indicible et qu'il serait vain d'essayer de hurler. Sa gorge couperait ses mots avant même qu'ils ne puissent dépasser la barrière de ses lèvres sèches.

Un instant, Satine hésite. Hurler, implorer la pitié, se jeter à ses genoux surement, crier pour son pardon, bien qu'elle n'ai à se reprocher que la faute d'avoir obéi au roi. Ou bien, l'autre alternative, celle emplie de noblesse, celle que lui aurait recommandé son père, son frère et ses ailleurs. Celle qui aurait fait d'elle une femme, une vraie femme, une dame de la cour noble et hautaine, fière et caractérielle. Elle opte pour la seconde. Me ferez-vous l'honneur de me dire qui vous envoie, avant de m'amener aux Dieux pour mon dernier jugement ? Satine le toise du regard, mais un énième frémissement de ce manteau, un énième geste de cet homme diabolique lui fait baisser la tête. Elle voudrait pleurer, hurler son désespoir, crier sa colère face à un destin machiavélique qu'elle n'a ni choisi ni souhaité ardemment. Pauvre jouet de la fatalité, pauvre erre perdue dans un monde trop grand et trop sanglant. N'y a-t-il donc rien que vous ne feriez pour la reine ? Assassiner dans le noir une jeune fille innocente, sans même qu'elle n'ai la moindre chance de se défendre. Satine baisse la tête après avoir haussé la voix. Ses cris retentissent dans la pièce, alors qu'elle sait bien que nul n'arrêtera la main gantée de la reine. Tant d'années que cette fille de kendassa veut la voir tomber, tant d'années qu'elle se sait en danger. Satine baisse la tête, et attend le couperet final. Là, dans la mort, peut-être au moins sera-t-elle plus tranquille.

Son cœur s'apaise quelque peu, à mesure qu'elle entend la voix mielleuse de ce magicien résonner d'un son grave dans le silence de la pièce. Il emplit tout l'espace, lui, cet homme mystérieux aux allures sinistres, cet être magique, pourfendeur des petits cœurs fragiles. Il emplit l'obscurité de son aura. Les battements dans sa poitrine s'amenuisent peu à peu, lorsqu'elle comprend qu'il n'est pas venu ici, ce soir, pour mettre fin à ses jours. Elle se calme, délicatement. Les papillons de sa peur se posent sur son apparente sérénité et cessent leurs battements d'ailes. Il est fini le temps de la terreur enfantine. Pourtant, l'angoisse demeure. Comment pourrait-elle espérer la tranquillité d'esprit alors qu'elle se trouve précisément devant l'un des fantômes de la reine ? Non. Ses yeux, fixement, s'arrêtent sur ce visage ombragé, elle écoute attentivement chaque mot, chaque son, guttural, qui s'échappe de cette bouche galamment dessinée. Elle ne croit que modérément ce qu'elle entend, alors qu'il tente de rassurer une gamine apeurée. Même dans cette pauvre tentative, il instaure bel et bien entre eux un jeu de chasse à proie, et attise en elle le feu de la crainte. Oui, voilà qui semble bien l'amuser. Sur son visage à elle se dessine l'ombre d'un sourire lorsqu'il mentionne la reine et ses intentions, tout comme les représailles certaines du roi. Certes, il lui accorderait sans doute la vengeance. Oui, il mettrait tout en oeuvre pour retrouver l'assassin de sa favorite protégée. Mais la justice ne la ramènerait pas au monde des vivants ; elle ne ferait que lui confronter son assassin dans le monde des morts. Bien triste ironie du sort.

Lorsqu'il lui tend le mouchoir sans doute égaré quelques minutes auparavant, lors de sa fuite éperdue, le sourire fait une nouvelle apparition sur son visage bouleversé. Si ses yeux crient encore la crainte, hurlent la peur et débordent d'angoisse, ce sourire délicat fendille son visage d'une aura enfantine. Reviennent à elle les souvenirs liés à ce mouchoir. La main attendrie qui lui en fait don, les yeux amoureux qui admirent son bonheur capricieux, le sourire d'un roi aux combles de la joie. Aux souvenirs d'un roi protecteur qu'elle aime comme un frère s’adjoignent malicieusement ceux du prince qu'elle aime comme un homme. Et son sourire s'agrandit. Si Valdenier craint les représailles du roi, il n'a pas idée de celles qui s'abattraient sur lui par la main d'un autre. Tout naturellement lorsqu'on se sent protégée, l'angoisse, elle aussi, quitte le cocon de son cœur et la nuit redevient paisible. Lorsqu'elle s'avance pour récupérer ce qui lui appartient, lorsque débarrassée du masque de la victime apeurée elle discerne davantage les traits de son ravisseur, elle ne voit plus en lui rien d'un fantôme imprévisible et magique. Il n'est plus que l'ombre d'un homme inconnu, fait de chair et de sang, sans autre pouvoir que celui -lamentable- d'instiller la crainte sur autrui. J'imagine que la bienséance veut que je vous remercie. L'ironie teinte sa voix d'une sonorité amusée. Elle parvient à soutenir son regard. De quoi, au juste, la remercie-t-elle ? D'épargner sa vie ? De bien vouloir lui faire la grâce de ne pas tâcher le sol impeccable de son sang impur et sombre ? De laisser à ses yeux la chance d'admirer encore le soleil ? Non, simplement de lui rendre ce mouchoir, offrande royale qu'elle conserve comme une relique. Elle ignore le reste de ses propos, bien que chacun de ses mots soient à jamais gravés dans sa mémoire. Désormais, elle n'aurait plus de repos serein, maintenant que la potentialité de sa mise à mort avait fait si clairement l'objet d'une conversation nocturne. Elle en était persuadée, dans son for intérieur, comme une enfant est persuadée de la présence des monstres sous son lit. Mais maintenant, la raison elle-même acquiesçait à cette folie. Oui, elle était menacée. Cela ne faisait plus aucun doute. La peur la reprendrait plus tard.

Pour l'heure, ses yeux fixent toujours ardemment les prunelles grises de l'homme qui lui fait face. La porte, derrière lui, demeure hors d'atteinte, et il semble se faire une joie ardente de la maintenir close. Prisonnière d'une chambre inconnue et déserte au beau milieu de la nuit : elle se souviendrait longtemps de cette entrevue et du regard énigmatique de venom. Elle s'imagine un instant le croiser dans les couloirs le lendemain, se questionne sur la bonne attitude à observer, puis elle se dit qu'elle aurait tout le temps pour s'interroger plus tard. En attendant, sa voix résonne à nouveau dans la pièce, brisant le silence glacial qui s'impose entre eux comme une brise d'hiver implacable. Puisque vous n'avez pas prévu de répandre mon sang ce soir, peut-être pourrions-nous poursuivre cette charmante conversation en dehors de cette pièce. Je suis vraiment passionnée dès lors qu'on mentionne ma mort prochaine, vous n'imaginez pas comme je me fais une joie d'entrer dans les détails.  A nouveau, l'ironie bouleverse la douceur habituelle de sa voix. Mais puisqu'il ne semble pas daigner la rendre à sa solitude nocturne, à son tête à tête sensuel avec la lune, autant l'inviter à la suivre encore comme le ferait un chien... mais ailleurs. Au moins, la brise du vent pourrait-elle calmer les quelques torpeurs qui s'emparent encore par moment de son corps. A défaut, elle aurait davantage de chances de s'enfuir. La porte m'étant  mise hors de portée par vos soins, vous seul êtes libre de l'ouvrir. Lui rappeler, sans colère, qu'il est en train de faire de la favorite du roi sa prisonnière.

Satine ne le lâche plus des yeux. En lui, elle ne lit plus que l'assurance meurtrière d'une main gantée de noir. Elle lit aussi, désormais, la courtoisie affichée face à l'ironie glaciale de ses propos. Elle voit en ce regard sombre un homme plein d'humour, plein de confiance, plein de secrets. En lui s'épaissit le mystère, un petit quelque chose qui ne déplaît pas à la jeune femme. S'il l'effraie toujours, il l'intrigue maintenant. Sa curiosité lui joue souvent de mauvais tours : chatte intriguée, elle se surprend à aimer sa réponse, à s'embraser de ce ton laconique et joueur, à s'amuser de sa stupéfiante répartie. Elle le regarde toujours, mais en elle la frayeur a laissé place à l'intérêt.

Sa voix, masculine et pourtant si douce à l'oreille, retentit à nouveau dans le silence de la pièce. A sa menace, il répond par l'humour. Un sourire creuse sa joue d'une délicieuse fossette lorsqu'il lui propose sa compagnie : offre peu alléchante compte tenu de la portée de leurs propos. Pourtant, Satine se surprend à acquiescer, poussée par le feu mystérieux de la curiosité. La perspective de quelques longues minutes en sa compagnie ne la terrifie plus désormais. De minces frissons parsèment sa peau lorsqu'elle traverse la pièce, lorsqu'elle frôle le long manteau noir effrayant du magicien, lorsqu'elle flirte consciemment avec un danger affiché. En elle, les émois se mélangent, les sentiments divergent, et son cœur se parsème d'une peur intriguée. Si elle sait qu'elle devrait regagner sa chambre au plus vite pour se clôturer dans la sécurité de son cocon, une petite voix insinue dans son esprit que connaître son ennemi est le meilleur moyen de s'assurer la vie sauve. Et cet homme, il ne fait nul doute qu'il est son ennemi, quoi qu'en dise ses sourires et ses mielleries. Si elle passe à côté de lui, qu'elle quitte la noirceur de cette chambre inconnue pour rejoindre les couloirs marbrés du château, ce n'est ni par prudence, ni pour s'échapper. La curiosité la maintient près de lui aussi sûrement que le ferait une dague sous son cou.

La volière. Pièce de tous les mystères. Endroit clos où se bousculent les battements d'ailes, les éclats du vent, les piaillements crieurs des oiseaux et leurs couleurs. Satine passe des heures à la volière, lorsqu'elle persiste à se sentir prisonnière. Une part d'elle, peut-être, se reconnaît en ses oiseaux privés de leurs ailes. Une part d'elle pouvait s'envoler. A cette proposition, elle acquiesce à nouveau, sans mot dire. Le silence se fond entre eux, rempli les vides et les manques, leur laisse tout loisir de fouiller leurs pensées les plus profondes. Puis, sans prévenir, la voix douce et suave de Satine résonne à nouveau dans le calme de la nuit. Pourquoi avoir choisi la reine ? Est-ce l'ambition ou l'avarice ? Elle ne se tourne pas vers lui, ne lui accorde pas un regard. Seule sa voix confirme leur présence, à tous deux, dans cet espèce d'autre temps, d'autre monde, d'autre lieu. La lune éclaire leur deux visages quand le hululement d'une chouette se fait entendre : tout sonne ici bas comme une illusion. Si les aigles sont de puissants oiseaux, ils n'en sont pas moins cruels. Pourquoi donc préférer cette cruauté à la douceur d'un héron ? Cette fois, Satine tourne son visage vers lui. Les reflets des étoiles font briller ses yeux d'une étrange mélancolie, quand la curiosité dévore peu à peu la raison qu'il lui reste. Elle finira par se brûler les ailes.

Leur deux pas conjoint fait frémir le silence. Ils emplissant l'air, l'atmosphère de leur douce présence, étrange, inimaginable même pour quelque esprit simplet, qui ignore comme la nuit recèle son lot de secrets. Les étrangetés qui se mêlent lorsque la lune, haut dans le ciel, auréole l'univers de cette aura spectrale. Les rêves qui s’amoncellent. Étrange couple qui ce soir rompt le silence du couloir. Le garde à moitié endormi s'adonne aux bras de Morphée, alors qu'eux deux, bien éveillés, s'apprêtent à s'allonger dans d'autres bras, d'autres séants. Un univers géant, trop grand pour elle, la petite perle, qui se perd dans les méandres de cette cour éternelle.
Elle n'ose croiser son regard. Les yeux baissés sur le sol en marbre qu'ils foulent de leurs pieds, elle se remémore cette crainte, terreur enfantine qui il n'y a pas si longtemps faisait frémir sa peau, trembler ses genoux, fléchir ses jambes. La sérénité a retrouvé sa place dans son attitude redevenue hautaine, et elle tente d'instiller en son visage la candeur assurée qu'elle a toujours affiché. En son sillage, une odeur noisetée, tranquillisée, rassérénée. Drôle de foutaise. Son père lui a toujours dit qu'à force de jouer la comédie, elle finirait par l'adopter dans la réalité. Rendre réel les pires mensonges, les plus grandes affabulations, avec tranquillité  ; cacher, masquer les tribulations de son esprit en vérité bien trop troublé.
Elle est devenue reine en l'art du mensonge.
Petite perle devenue pleine de ronces.

Elle ignore ce qu'il recherche. Elle n'a pas recouvré suffisamment de raison pour se poser véritablement la question. Alors, elle se laisse bercer par les marées, vagues embarquées qui l'entraînent en leur sillage. Elle l'écoute calmement évoquer sa fidélité, son allégeance, sans comprendre pourtant ce qui l'a poussé dans les bras machiavéliques et mortifères d'Elenna. Et elle repense au roi. A ce qu'elle est, elle. Guère plus qu'un petit être ballotté par les vents du destin, couchée dans le lit du roi et son acceptation - par pur désarroi. A-t-elle seulement eu le choix ? A-t-elle seulement eu son mot à dire, lorsqu'elle a eu l'insigne honneur d'être choisie ?
C'est lui, qui t'a voulu. Qui en a décidé ainsi.
Et toi, fut un temps où tu as trouvé en lui ton éclaircie.
Plus aujourd'hui. Elle l'a aimé comme un frère. Il n'est désormais plus qu'une terrible erreur, qui lui coûtera sûrement son véritable amour. Leandry, son Olympie, son paradis. Barahir relégué au rang d'obstacle, de perturbateur d'un bonheur qu'il a contribué à construire, bien malgré-lui. Soupir.
▬ Il est incroyable comme les grands de ce monde peuvent s'octroyer le bonheur de tracer eux-même le destin, lorsque nous devons nous y soumettre. Et tout se dessine selon leur volonté. Un soupir qui perd le dernier mot, qui l'envole vers d'autres cieux, d'autres lunes. La voix qui s'éteint, voix dont la flamme n'a plus trouvé de braise, voix qui peu à peu perd de sa superbe. Et la fin. Non loin.

Les voilà dans la cour qui sert de volière. Les yeux de Venom brillent dans un éclat de lune, et son sourire qui se reflète dans les étoiles. Il aurait quelque chose de beau, si la terreur de Satine ne l'empêchait pas d'être sensible à la poésie de l'instant. Ce moment qui se perd dans les frissons qui parcourent son corps, d'autant plus lorsqu'il sort l'aigle magnifique de sa cage dorée pour l'enrouler sur son bras. Les griffes qui se serrent, se resserrent, ces griffes, instruments de mort, délétères.
La peur et, quelque part, bien enfoui au fin fond de son cœur, la fascination morbide, l'intérêt mortifère. Satine aura bien du mal à l'avouer, petit enfant crédule, mais elle éprouve cette révulsion agréable, cette détonante majesté de l'horreur, cette tendreté face à la mort. Au moins cela lui permet-elle de se sentir vivante. Et, quelque part, d'appréhender ce qui sûrement signera son grand départ - brasier, bûcher ? Elle ignore encore de quelles louanges l'aspergera Barahir en apprenant la vérité de son amour. ▬ Ses griffes sont splendides. Lâche-t-elle sans s'en rendre compte.
Et sa voix qui fend l'air, alors qu'elle plonge ses iris fascinés dans les yeux de la bête. L'obscurité ambiante lui confère une aura de majesté dont l'animal semble se nourrir allègrement. Et Satine poursuit, seule, désormais, seule face à ses songes, les pensées qui désormais se laissent aller, marée déversée dans l'ombre de son esprit apeuré. ▬ Elles m'évoquent bien des cruautés. On se les imagine fichés dans le bras, entrer dans la peau comme dans de la soie. Cette image qui se fige dans son esprit, à la petite perle, qui frémit à cette idée. Elle voit Venom comme ces aigles, griffes acérées toute dehors, prête à étriper, désarçonner, dépecer. Il est de cette engeance, de cette fange, tout juste bon à saisir sa proie au bon instant, à saisir précisément le moment.

Et Venom qui lui propose de la porter. Satine recule d'un pas, mouvement spontané gage de sa non-tranquillité. La quiétude bien loin d'elle à fait son nid désormais. Mais elle se complaît délicieusement dans cette ambiance inquiétante et étrange, de ces auras qui lui offrent un délicat échappatoire à la vie de cour rituelle. Le regard de Venom braqué sur elle, qui répond aux iris effrayantes de l'aigle noir. Et elle se sent observé, la petite perle, par deux êtres nés de Kendassa, deux êtres qui trouvent leur complexité la plus profonde au fin fond de l'obscurité. L'excitation bien cachée.
▬ Ce serait un honneur. A peine quelques secondes d'hésitation, à mettre sur le compte de la situation. Il faut conserver l'honneur, cacher l'ardeur qui désormais est la sienne, au profit d'une acceptation de courtoisie. Accepter, pour ne pas blesser. Elle tend le bras, attend sagement que Venom y dépose l'animal inquiétant, engeance de la nuit.
Tromper un temps son terrible ennui.
Là, juste à ce moment, aux délicieux coups de minuit.