Le soleil brûle haut dans le ciel. Lorsque Satine lève les yeux, elle n'aperçoit que le calme bleu d'une superbe journée d'été. La chaleur, accablante, fait rayonner sa peau d'une blancheur diaphane. Ses cheveux bruns revêtent un camaïeu caramel lorsqu'ils flottent au vent derrière elle. Sublime ombre dans le sable, elle laisse des traces de pas sur son passage, qui sonnent comme une invitation à la rejoindre.
La crique est illuminée de beauté. Lieu favori de Satine, elle s'y rend toujours lorsque le soleil la réveille de ses éclats. Tantôt bleu, tantôt verte et tantôt pâle, l'eau clapote délicatement contre le rivage. Chaque vague, assourdissante, vient s'écraser au loin contre les rochers, et devient tranquillement un mirage de calme et d'harmonie. Oui, Satine s'y est toujours sentie bien. Apaisée par un regard sur l'horizon, elle soupire d'aise lorsqu'elle s'assoit sur le sable, robe relevée. Elle aime le contact des grains qu'elle fait rouler entre ses doigts. Elle aime la chaleur du soleil sur son visage, sur ses épaules maintenant dénudées, elle aime la tranquillité des environs qui lui permet de se mettre à son aise, de retirer la soie qui l'étouffe, qui virevolte autour de son corps, autant que la bienséance le permet. Parfois même, elle va plus loin encore, dénudant ses cuisses et les offrant en sacrifice aux rayons du soleil qui la caressent de sa langue de feu. Elle aime le silence, à peine troublé de quelques cris d'animaux lointains ou d'oiseaux batifolant dans les airs. Cet endroit sonne comme un avant-goût de paradis terrestre. Mourir lui paraîtrait une bien belle aventure, si elle pouvait demeurer ici.

C'est surtout un endroit où Satine se surprend à rêver. Bien loin, plongée dans ses pensées, ses yeux voguent vers le large quand son esprit s'envole lui aussi bien loin du château. Parfois encore, elle rêve d'aventures. Elle songe à son frère, parti depuis bien longtemps, ayant eu le courage de quitter le doux confort familial pour découvrir d'autres horizons. Où est-il maintenant ? Quels rois a-t-il rencontré, quelles cours a-t-il foulé, quels animaux a-t-il chassé et vers quelques contrées a-t-il vogué ? Elle se l'imagine distinctement, les yeux pétillants face aux merveilles qui s'étalent devant lui. Elle voit là, devant elle, la chaleur de ses yeux et la douceur de ses cheveux, et elle se surprend à rêver qu'elle peut, à nouveau, le sentir entre ses bras. Elle l'envie quelques instants, puis la colère de l'abandon reprend le dessus. Subitement, Satine songe alors à ceux qui la pleureraient, si elle venait à disparaître. Instinctivement, le nom d'Elijah s'empare de son esprit, jusqu'à y prendre toute la place. Elijah. Ce brun d'homme, au regard doux, à la voix chaleureuse et au corps chaud. Cet amour plein de tendresse, avide de baisers et dévorant son âme. Oui, il lui a pris, la détient quelque part, captif, elle ne sait où. Alors elle soupire, encore plus fort, malheureuse de ne l'avoir pas à ses côtés, malheureuse de ne pouvoir s'afficher dans ses bras et combler ses envies, ses plaisirs. Elle soupire d'être captive de son roi, prisonnière d'un désir qu'elle ne partage pas. Elle soupire, et lorsqu'elle entend un pas derrière elle, elle se retourne, brusquement, brutalement, cuisses dénudées et épaules offertes à la vue. Et soudainement, dans l'ombre d'un arbre, elle se demande qui donc ose venir troubler sa quiétude.  

Troublée dans le flot de ses pensées.
Satine se retourne, brusquement, étonnée. Une grande et belle ombre lui fait face. Des cheveux obscurité, un regard crépusculaire, une peau diaphane mortifère. Satine a le sang qui se fige, un instant. Elle détaille l'intruse de quelques regards à peine voilés. Elle a beau ne l'avoir jamais vue, elle sait tout de son identité.

Barahir rejette la couverture pour s'envelopper de ses vêtements. Satine demeure dans le lit, offrant sa nudité à la vue de son roi, ouverte, belle et lascive. Demeurer séduisante, entretenir la flemme sans tout dire, évasive.
Il lui semble contrarié. - Quelque chose vous déplaît, mon roi ? Il se tourne vers elle, la détaille.
Une flamme bouleverse son doux regard à la vue de son idéal.
Mais quelque chose persiste à se voiler. A se fermer. - Aslaug Ithildin est arrivée à la cour. Cela ne présage rien de bon. Il me semble qu'elle s'entretient avec la reine, très bientôt. - Qui est-elle ? Belle ingénue. Si elle s'est faite aux us et coutumes de sa cour, le monde étranger lui demeure un mystère. Nulle autre contrée n'a ses faveurs.
Barahir hésite un instant. Ces choses-là n'ont pas à perturber l'innocence de sa belle. Pourtant, il ne résiste pas aux flammes curieuses qu'il voit danser dans ses prunelles  - Une sorte de sorcière. Elle prétend avoir des pouvoirs mystiques  et prédire l'avenir. Elle a de nombreux admirateurs. Si tu veux mon avis, elle a la manipulation dans le sang. Un vrai serpent. Méfie-toi d'elle. - Il fait claquer un baiser sur sa joue et disparaît dans le couloir.
Un serpent danse dans son imaginaire. Un serpent mortifère.

Son nom lui revient en lettres de feu dans son esprit. Aslaug. Jamais on ne lui a décrite, jamais montré. Mais Satine ressent le serpent dans le vrombissement de sa voix. Aslaug. Et ce nom, toute sa dureté, sa grâce et son accent, qui tranchent avec le visage angélique qui lui fait face, ce visage déchu de messager diabolique.
Elle s'installe à ses côtés, s'excusant de la déranger, Satine l'écoute, hébétée. Son imagination ne se lasse pas. Les mèches rebelles qui s'enfuient de son chignon au moindre coup de vent deviennent des serpents qui voguent, morts-vivants. Les propos de Barahir ont ranimé en elle un imaginaire chimérique et légendaire. En un instant, cette femme est devenue un mythe. Et le mythe s'est installé à côté d'elle.
La perle de satin se perd dans des draps sataniques.
- J'ai eu vent de votre existence, en effet. L'on vous présente comme ténébreuse, cela ne vous rend pas hommage.
Son regard se perd à l'horizon. Elle a l'impression qu'en regardant trop ses yeux, elle risquerait d'y tomber. Alors, elle l'évite, fuit le contact, se raccrochant au firmament, au mouvement du vent qui ploie les roseaux du bord de lac. La superstition lui ronge l'esprit, et cette peur sourde lui hérisse les poils. Du pouvoir des rumeurs. Plus fortes que la magie elle-même. - Il est vrai que rares sont ceux qui connaissent le secret de cette crique, même parmi les habitants de notre contrée. La suspicion s'infiltre dans son regard. - On vous en a murmuré l'existence à l'oreille ?
Et le regard satin se plonge dans le sien.
Et la peur se dissimule habilement sous un franc sourire étincelant.
Et la magie fait vibrer la scène un instant.

Elle n'a jamais été particulièrement tournée vers l'ailleurs. Satine, elle a les pieds sur terre. Son père disait qu'elle avait toujours privilégié la chaleur du réel. Le vrai, le tangible, celui qu'elle peut tenir et serrer entre ses doigts affairés. Fille de l'authentique.
L'occulte, supercherie. La magie, ruse audacieuse. La femme qui se tient face à elle, impétueuse. Impérieuse. Mais juste une habile menteuse.
Pourtant, réside en elle, au plus profond de ses instincts, une lueur d'exotisme. La superstition l'empêche de blasphémer, de s'en prendre aux sorciers, de croiser un chat noir. Elle longe le mur dans les couloirs. Et, face à cette ténébreuse, elle baisse les yeux comme coupable de soi, elle rougit légèrement, doigts tremblants.
Incontrôlable. Cette peur au fond d'elle-même, et toujours cet inavoué espoir, maigre et futile. Et si jamais ? Et si jamais, vraiment, ça existait ?
- Face à l'inexistant, le mieux encore est d'ignorer. N'est-il pas vrai que ceux qui luttent croient ? La foi est une drôle de chimère, satirique. Et l'incroyant ne réagit pas.
Satine ne juge pas comme authentique le monde magique et utopique. Pourtant, cette superstition qui fait haleter son souffle lorsqu'elle est en présence de l'inconnu nie son incroyance. Quelque part, en elle, dans les tréfonds de son âme, là où la raison n'a pas sa place, réside quelque chose. L'on ne saurait nommer quoi. Une porte, une frontière, une entrée. Le sentiment de cet ailleurs, qu'elle ne demande qu'à découvrir.

Quelqu'un l'a guidé vers ce lieu. Un instant, Satine cherche de qui il pourrait bien s'agir, puis se reprend. Peu importe. Ce qui importe, en ce moment, c'est de montrer à cette ténébreuse inquiétante qu'elle n'est pas une petite perle que l'on peut broyer du bout du doigt. Qu'à elle aussi, des secrets, on lui en confie. Et qu'elle sait, bien des choses, confiées dans le sombre confort du gîte royal. - La reine, sans doute, vous aura mené vers cet endroit. Elle dissimule le rictus répulsif qui tord sa jolie bouche à chaque fois que la reine a le déshonneur d'en franchir les lèvres. - Elle apprécie ce lieu bien moins que moi. Mais cela nous fait encore un point commun. Sourire sarcastique à peine voilé. Satine ne peut s'en empêcher, elle ne peut gâcher une occasion de rappeler sa supériorité.
- Je viens ici depuis mon arrivée dans la contrée, quelques années en arrière. C'est un lieu qui m'apaise, dans lequel je peux me laisser aller au flot de mes pensées. Il y en a peu ici. Liberté. Satine n'a jamais été une colombe en quête d'émancipation. Mais il est vrai que les exigences de la cour sont innombrables, et que les moments de paix demeurent, eux, parfaitement comptables. Aussi rares que bons.
A ce mot, Satine repense à son frère. Lui, qui a quitté le cocon familial ressenti comme une prison. Lui, qui est parti en quête d'émotions, mu par son excès d'hardiesse. Il a pris deux baluchons et plus jamais elle n'a revu son doux visage. Son enfance est partie avec lui. Et cette absence, elle la traîne, encore, encore. Il a pris sa liberté, et ce faisant, l'a enfermée.

- Il est vrai qu'il y a des pratiques ici qui doivent changer de vos habitudes. Les sans nom. Elle se remémore un instant son voyage en ces contrées boueuses et sauvages, en quête de son frère perdu. Rien d'autre ne saurait l'y amener. Plus jamais rien d'autre. Elle en garde un souvenir amer, jonché d'impuretés et de sordidités.
- Mais on s'y habitue, et même, l'on y prend goût. Petite ingénue qui bien vite est devenue grande assidue. Les secrets et les mensonges sont pour elle une drogue, l'opium de son entité incomplète. - Puisque vous passez de cours en cours, j'imagine bien que cela ne doit pas vous déplaire tant que ça.
Et ton regard toujours sur elle.
Qui se concentre, se concentre, cherche à distinguer la vérité.
Au milieu des paroles maléfiques. Des mensonges éhontés.

La curiosité. Vice ou qualité ? Satine se le demande encore. Petite poupée ballottée au gré des vents, elle n'a jamais eu à quérir sa fortune. Jamais eu à choisir, ni même à subir. Satine, elle est née sous une bonne étoile.
Et de voix en voix, elle poursuit son récital.
Elle se demande parfois s'il y a autre chose que son petit confort satiné, sans jamais franchir le pas de chercher. Au fond, elle s'épanouie dans sa nouvelle vie, et gravit les échelons sans trop y penser. Il y a ce quelque chose en elle qui lui permet d'avancer sans se démener. Cette chose électrisée. Cette étoile, cette bonne fée.
Et l'ailleurs rêveur disparaît derrière la réalité préférée.
- La curiosité est une bonne chose, tant qu'elle ne mène pas à l'obsession du savoir éternel, perpétuel. Nombre sont les curieux à avoir sombré dans la folie. Parfois, mieux vaut l'ignorance et la satisfaction de son réel, de son quotidien. Elle se livre, la terre-à-terre, elle dévoile au mystère son incroyance rationnelle.
Ne pas lui offrir trop de prise. Se protéger. Vous séparer d'un bouclier.
Satine n'est pas une férue d'expérience. La certitude de l'habitude lui sied mieux que l'émeraude qu'elle porte fièrement autour du cou. Demeurer dans ce qu'on sait faire, ne pas risquer de décevoir. C'est encore le meilleur moyen de s'assurer la victoire.

Son rictus à l'évocation de la reine, comme une vieille habitude, une amie indésirée. La bouche qui se tord sur la gauche, légèrement, le visage qui se plisse, la ride qui se forme au coin du front. Satine a beau en jouer, elle connaît l'impitoyable dangerosité de la reine des thoron. Folle serait celle qui s'amuserait à titiller ses émotions.
Elle revoit son regard royal et glacé se poser sur elle, et un frisson traverse son corps tout entier. Le soleil lui-même ne suffit pas à la réchauffer. Elle se remémore la table du roi, leur deux corps de femmes l'un face à l'autre, et la reine tentant de garder la face. La jalousie au creux des reins. La haine souterraine. Satine n'en mène pas large, la gamine. Mais au jeu des mondanités, c'est bien une chose qu'il ne faut pas montrer. Alors, elle feint la lueur de défi au fond des yeux, et soutient le regard de sa reine.
Ça tremble dans l'arène.
- Je crois savoir, en effet, qu'elle ne me porte pas dans son cœur. Satine manque de souffler la réciprocité. Elle se tait, en un éclair, jette un regard dépréciateur sur la femme installée à ses côtés. Satine imagine le bruissement de la bourse remplie d'or que la reine a donné à la ténébreuse, dans ses pensées. Elle voit nettement cette bourse acceptée en offrande de la tête de la préférée. Elle se voit déjà vendue à la reine par cette vaurienne contre quelques pièces. Prudence est mère de sûreté. Satine ne souffle plus mot. Et le silence s'installe, téméraire.
Toujours protéger ses arrières.

L'étrangère a l'air mal à l'aise. Le soleil se reflète sur sa peau diaphane comme dans le bleu azuré de la mer. Sa pâleur se réverbère.
Elle parle de la cour, en des mots si justes que soudain ils résonnent en elle. Satine se sent immortelle, mais il est vrai que les dangers rôdent près d'elle comme les corbeaux autour des morts. L'âge sera pour elle les cendres de sa gloire passée. Elle imagine déjà les rides se former tout autour d'elle, et envelopper le désir du roi d'une auréole de macchabée.
- Il est vrai, le temps nous est compté. Murmures. Haussement d'épaules. - C'est pour ça que mieux vaut profiter de ces instants de volupté, de gloire et d'immortalité usurpée. La magie que vous prétendez maîtriser entre vos doigts agiles vous protège sans doute de bien des maux, et je ne crains guère pour votre avenir. Un regard sur elle, l'étrangère, la ténébreuse. Ce frisson qui parcoure son échine aux souvenirs des paroles de Barahir. - Il semble que vous ayez le pouvoir de faire trembler les rois.
Comme toi, Satine, au fond des draps.
Faire trembler les rois, aux gémissements de joie.

La folie. Satine repense à son arrivée à la cour. C'est bien la folie qui, immédiatement, à franchi la barrière de ses lèvres et le confort de ses pensées. Ses femmes, maquillées à outrance, parées de bijoux à l'huile de jouvence, ce besoin de rajeunir, de refleurir, les innombrables révérences, et le sourire plaqué au corps.
La jeune perle n'avait jamais vu pareille mascarade. Cela lui a semblé un théâtre, auquel il aurait manqué les trois coup pour annoncer le top départ. Et, peu à peu, elle s'était habituée à ce traditionnel. Fictionnel.
Elle aussi s'était déguisée, maquillée, parée de bijoux, et pourtant, elle n'avait pas séduit le roi grâce à ça. Et c'était parti pour le bal des hypocrites, elle avait peu à peu appris à figer ce sourire sur son visage, elle était devenue hypnotique. La favorite. L'enviée, la désirée.
Nul besoin de magie quand le monde paraît déjà irréel. Plongé dans une folie rituelle. Satine avait découvert la griserie des normes, des ambitions et des mystères. Elle avait appris à tirer son épingle du jeu, à se fondre dans l'atmosphère. Et, plus que quiconque, elle connaissait les méandres et les soubassements de cet univers. Elle avait appris à les aimer, doucement, tendrement, à son image ; elle s'y était conformée. Avait creusé sa place dans ce moule paramétré, quelque peu éthéré.
Et la petite perle est devenu grand joyau.
Elle fonce dans ce monde au grand galop.

- Ne croyez-vous pas que ce monde est déjà assez curieux, pour y rajouter des étrangetés ? La magie n'est pas nécessaire, lorsque le monde sombre déjà dans l'imaginaire. - Mais je comprends ce besoin d'avoir quelque chose à quoi se raccrocher. Un besoin de s'en sortir, de rêver. Quitte à mentir, à soi et aux autres, à tricher. Satine ne peut s'empêcher d'en rajouter. Elle ne croit pas son acolyte, au fond d'elle, est persuadée qu'il n'est là que mensonges et billevesées.
- Personne ne peut juger, on tente tous de s'en sortir à sa manière. Un soupir, regard plongé dans l'horizon. Satine ne voit pas l'avenir, là-bas, au loin. Elle ne voit que son présent, amour et trahison. Elle a bien assez à penser pour en plus se faufiler dans les méandres des maléfices.

Quoi que la reine lui en donnera des envies. Cette vieille sorcière au regard sombre, sa brusque jalousie. Non pas qu'elle vive mal sa liaison avec son mari, ce n'est pas la véritable raison de son emportement. Les maîtresses, elle s'en accommode, cela ne lui importe que peu. Non, non, c'est Satine elle-même qui pose problème. C'est sa lumière quand elle franchit le pas d'une pièce, cette atmosphère qu'elle embellit de sa présence, ce sourire faussement ingénu qu'elle affiche sur son visage invaincu. C'est que Barahir la traîne jusqu'à sa table, la dévore des yeux devant les autres, la met à une place où une vulgaire catin n'a pas lieu d'être.
Elle voudrait la faire disparaître.
Satine n'est pas tranquille que cette femme s'immisce ainsi dans leur lien. Néanmoins, elle répond, doucement, discrètement, sans trop en dire, consciente du jeu dangereux auquel elle se livre - Ce n'est pas son amour pour Barahir qui enflamme la haine qu'elle a pour moi. Si cette relation était demeurée discrète, la reine n'en aurait rien eu à faire. Néanmoins, le roi m'affiche à ses côtés, me montre, me parade. C'est cela qu'elle ne supporte pas, l'humiliation à chaque repas. Satine hausse doucement les épaules. Cela ne l'affecte pas. Certes, elle évoque souvent avec lui la gène de ces moments, mais elle a fini par s'en accommoder. Mieux encore, par y trouver quelques divertissements.

Barahir ne croit pas en la magie. Pire encore, il hurle sans cesse au charlatanisme, à l'ésotérisme. Aslaug la ténébreuse ne doit pas être sans le savoir. Peut-être cherche-t-elle en Satine une voix, pour parler sereinement et convaincre le roi.
A mesure que cette idée naît et grandit dans l'esprit de la jeune favorite, elle se renferme. Elle n'a jamais trop aimé être utilisé à ce genre de fin.
- Vous devez connaître la haine qu'il voue aux magiciens. Je ne vous souhaite pas cet honneur, ou du moins, j'espère pour vous que votre langue est si acérée que vous le prétendez. Bon courage pour convaincre le roi. Il vous faudra user de tous vos stratagèmes magiques pour vous faire une place de choix auprès de lui.

L'invitation. Satine relève les yeux vers elle, essayant de discerner en son visage un accent de moquerie, un poil d'ironie. Rien. Le sérieux se lit en son regard. Elle y croit, comme sans doute en son pouvoir. Satine est si étonnée qu'elle ne répond rien sur le moment.
Invitation ? A une de ses séances d'ésotérisme ?  L'envie de décliner lui vient immédiatement. Non, merci, je me passerais de vos boniments. Et puis, elle réfléchit. Après tout, pourquoi pas. Pourquoi pas aller voir. Que risquerait-elle en s'y montrant ? Au pire, nulle déception ne l'attendra, puisqu'elle n'y croit déjà pas. L'ennui est parfois tel que cela lui offrira une distraction. Alors, à son plus gros étonnement, elle formule l'acceptation. - Après tout, pourquoi pas. Cela prouve au moins que vous n'avez pas peur de vous humilier. Petite provocation, au passage. Continuer à lui montrer son scepticisme, prier pour le ratage. - Là où je vous rejoins, toutefois, c'est en l'importance de l'amour dans nos vies. J'ai simplement choisi de le vouer au réel, et non à des divinités supérieures. J'aime les autres, et j'aime la matière. Je n'ai pas d'émoi pour les chimères.
Ah, l'amour. A ce simple mot, c'est le visage de Leandry qui lui vient à l'esprit. Sa chevelure mordorée sur laquelle le soleil se reflète, son regard dans lequel elle aime tant se plonger, tout en lui lui évoque ce doux mot, de sentiment. Mais il lui arrive de plus en plus souvent de se battre contre ces terribles pressentiments. Sortis de l'ombre. Du néant.
Et l'avenir qui rougeoie, qui flamboie.
Elle le voit s'épaissir, s'assombrir.

Ce mot te transperce l'esprit.
Enceinte. Satine lève les yeux vers elle, l'inconnue, la trouble-fête, la ténébreuse. Celle qui sait, la devin, qui dévoile et tire les ficelles. Elle a la certitude marquée sur le visage comme éternelle et certaine. Non, ça ne se peut. La petite perle transpire soudainement, elle a les joues qui s'enflamment, le regard qui se fane. Non, ça ne se peut. Elle relève le regard, à nouveau, cherche à voir en celui d'Aslaug une blague de mauvais goût, une flammèche d'humour. Elle a envie de faire peur, voilà tout. Non, ça ne se peut. Mais rien. Rien que cette évidence, dévoilée avec fermeté, cette croyance, non plus en la magie, mais en la vie.
Une vie qui germe, selon elle, en son sein. Qui grandit, quelque part, en elle.
L'horizon lui paraît désormais si lointain. Elle saisit du sable entre ses doigts, contact rassurant, contact terrestre, comme par besoin de retrouver le réel. Cette magicienne l'a envoûtée, elle lui ment éhontément, mais fait en sorte qu'elle la croit. Ce ne peut être que cela.
Elle laisse le sable s'écouler entre ses doigts. Le concret l'a ranime, soudainement. Les vagues ondoient face à elles, comme mues par les émois qui traversent Satine. - Qu'est-ce qui vous fait dire cela ? Elle tente de cacher la terreur qui fait vaciller sa voix. Sans succès. Elle n'a jamais su mentir correctement. - Je ne le suis pas. Mais si je l'étais, sans doute réagirait-elle très mal, en effet. Je sais que cela attriste le roi, profondément. Ceci étant, je doute qu'il soit prêt à accepter un bâtard comme héritier.  Son envie de paternité à ses limites.
Elle tente de lui répondre, comme si tout cela n'était qu'une hypothèse. Un jeu, un terrible jeu cruel dans lequel Aslaug s'amuse à jouer, à la torturer. Ce ne peut être que cela. Une supposition destinée à en apprendre plus sur ce qui lie les souverains. Un stratagème dont la sorcière use pour délier sa langue. Voilà tout.

- Les défis sont ce qui nous poussent, ma très chère. Je comprends cela, mieux que bien des choses que vous avez évoqué jusqu'alors. Mais le défi qui l'attend, elle n'y est pas prête. Et ça, elle ne le comprend pas. Non. L'horizon, comme une provocation.

Et elle lui met la puce à l'oreille, la ténébreuse.
Elle insinue en elle ce doute, triste venin, cette hésitation face à son cruel destin. L'écheveau du temps qui lentement se dévide, les secondes, les jours, qui font vivre en elle l'importun. Chaque minute lui est comptée, maintenant. Chaque minute voit son corps s'alourdir, s'affermir, et le petit être grandir. Terrible fatalité.
Et le statut de reine qui tend les bras, l'espoir peut-être, l'espoir de pouvoir ambitionner l'avenir par ce fardeau qu'elle porte en elle. Vraiment, s'interroge-t-elle ? La petite perle deviendra grande, par la force des choses, par le vent du destin. Elle se voit déjà, au bras du roi, porter cet héritier comme un trophée.
Et Leandry dans tout ça ? Elle l'imagine, père, papa, porter haut dans le ciel sa tendre progéniture. Elle ne voit même pas Aslaug s'enfuir, ne l'entend pas évoquer la chaleur incommodante, tant elle s'est perdue dans le flux de ses pensées, de ses souvenirs. Leandry, Barahir. Nul ne sait le père qu'est celui de l'enfant, mais pourtant, deux destinées différentes l'attendent. Héritier ou bâtard ? Fruit de l'amour ou du hasard ?

Elle plonge son regard dans l'horizon. Elle n'y voit qu'une brume, et l'oraison funèbre qui les attend tous deux.