Elle le sait maintenant. La certitude qui grandit en elle, en même temps que ce petit être qui la dévore de l'intérieur. Et le poison de l'amour, le poison de bravoure. Ce serpent qui la mord, la tord ; ce serpent qui a ses yeux ouverts, le venin qui se dissémine en son sein. Elle le sait maintenant. Elle est enceinte. Cette brusque vérité la détruit aussi sûrement que l'âge ridera son front, en des temps pas si lointains. Aussi sûrement que le soleil se lève, et que la lune prend la relève. Que les cycles de la vie, et le sang qui ne coule plus, jour après jour, semaine après semaine.
Hera le lui a dit. Enceinte. Faiseuse d'ange, prêtresse diabolique, à la médecine maléfique. Elle le lui a dit, à demi mot, à certitude avouée, et les frissons qui ont parcouru son corps, l'un après l'autre, s'offrant la place de sa tranquille quiétude. C'en est fini de son enfance, de sa jeunesse, de sa naïveté délicate. La petite perle devient rocher, quand l'inquiétude barre son front, s'empare de son être tout entier, la fissure. Zébrures. Tout au long de sa colonne, tout autour de son ventre, ces zébrures qui la marquent, altèrent la beauté pâle de ses jeunes années.
Et c'est fini. Ne jamais le dire à Leandry. Ne jamais le dire à Barahir. Vivre toute auréolée de ce sombre secret qui peu à peu l'altère. La dilate dans le creux obscur de l'avenir.

Cette invitation. Elle relit la missive apportée par la pie rieuse, et comme promis, la ténébreuse l'a invitée. Spiritisme et scepticisme, ces deux termes accolés qui jouiront de leur toute puissante à la tombée de la nuit. Ce soir, les fantômes et les loups riront de concert, lorsque la petite perle perdra définitivement toutes ces valeurs, toutes les joies qui animaient autrefois son petit corps d'enfant. Entre les mains de la ténébreuse, ce scorpion qui dissémine en elle son venin.
Alors, elle s'y rend, Satine. Vêtue de noir, symbole de son tout nouveau désespoir, elle y va, le pas traînant, nonchalant. Elle a la peur au ventre, cette peur sourde qui lui tord les entrailles, mais elle s'apprête à jouer avec les dés du hasard. Et le destin qui se faufile entre ses reins, s'y amuse, perverse et cynique, alors que l'ailleurs et l'au-delà prennent possessions de l'esprit sain de la maîtresse, la favorite, l'enfant bénie.
La grande porte lui fait face. Elle toque, une fois, de son poing doucereux, sans feindre l'impatience. Elle a peur, mais la stupeur ne l'empêche pas de vouloir fricoter avec les limbes de Legnar. L'inconnu lui tend les bras, maintenant que sa vie vole en éclats.
Et les petits morceaux d'elle qui se faufilent par la fenêtre.
Et la curiosité qui s'empare de son être.

Le visage de la ténébreuse qui lui fait face quand la porte s'ouvre vers les flammes de l'enfer. Ce visage d'une douceur sans égale, la finesse de ses traits, et le contraste avec la noirceur de ses yeux, la pâleur de sa peau.  Satine, elle a cette impression soudaine que désormais, sa vie est liée à elle. Cette annonce, cette découverte, la primauté de cette information, elle partage avec Aslaug beaucoup plus que ce qu'elle n'aurait jamais souhaité dans ses pires cauchemars. Le corbeau de l'avenir dans ses yeux qui lui font face. Porteurs des pires nouvelles. Dévastateurs.
. ▬ Bonsoir. Est-ce bien ici, votre séance ? Et la magie qui réside dans sa voix enfantine. La gêne, l'impression de n'avoir rien à faire là, et, pourtant, d'y être entraînée comme par le vent du destin. Et Satine ne fait pas volte face. Elle pénètre dans l'antre du diable.

L'encens brûle dans un coin de la pièce. Ambiance tamisée, obscurité amoindrie, délestée de cette sensation de ténèbres, simplement onirique. Et les rêves deviennent réalité. Les cartes sur la table qui l'appellent, l'avenir qui se présente à elle comme le présent pas plus tard qu'hier.
Les semaines se sont écoulées, le ventre s'est un peu arrondi, malgré les herbes médicinales qu'elle va chercher en contrée ennemie. Elle peut encore le cacher à ses amants. Plus pour longtemps. Cette séance tombe particulièrement bien, elle est pour elle l'occasion de décider de son destin. Satine, l'incroyante. Satine, la sceptique. Qui se transforme en même temps que les courbes de son ventre. Prête à croire, désormais. A croire à n'importe quoi qui la sortira un temps de son enfer.
. ▬ Je vais bien. Froide. Froide en réponse à sa petite pique. La grossesse ne lui va pas bien, certainement pas. Satine a le regard effrayé, la teinte apeurée, les gestes désœuvrés. Elle tremble en permanence, pauvre petit chien. Son statut lui est devenu inconscient, innocent. D'heure en heure, la fatalité s'abat sur elle, détruit ses espoirs, crame les étoiles naïves qui hier encore pullulaient dans ses iris.
Elle brûle, Satine. Elle brûle comme au bûcher.
Elle brûle de cet avenir qui se dessine, désenchanté.
▬ J'ai longtemps hésité avant de venir. dit-elle, portant le verre à ses lèvres, désireuse de se moquer de l'enfant au fond du ventre qui dégustera ce nectar. Le perdre, ne serait-ce pas un délicieux hasard ? Le provoquer, un foutu bazar. Feindre l'ignorance des effets de l'alcool. Oublier un temps qu'elle ferait mieux de ne pas être là.
Elle y est allée à reculons, Satine. Elle a vu sa vie défiler.
Face à la porte, pourtant, elle a décidé de devenir maîtresse de son avenir, de son destin, posséder enfin les clés de sa propre existence. Malgré le goût rance qui lui salit la bouche. Jour maudit. Aslaug, le corbeau.

Elle s'installe, Satine, s’assoit sur la table qui est prévue pour elle. Tout est parfaitement chronométré, minuté, tout est à sa place, et semble destiné à ses mains, à son destin. Aslaug mène bien son jeu. En dix secondes, la petite perle est déjà vouée à sa cause. Prête à croire au moindre mot qui sortira de ses lèvres comme étant ceux de la déesse de l'avenir.
Si désespérée, Satine, que t'en perds ton latin.
Si infortunée que tu croiras tout son baratin.
▬ Vous aviez raison, vous vous en doutez, à en croire votre sourire. Tout lui semble provocation. Sa chaleureuse innocence s'est transformée en une vague amertume. ▬ Par conséquent, je demande toujours à voir, et ainsi me voilà. Que me proposez-vous ? Une poignée de cartes, c'est là-dessus que se jouera mon destin ? Elle en prend une, la fait jouer entre ses mains. Ses doigts agiles caressent la carte qu'elle a choisi, au hasard. Elle la fixe, intensément, tentant d'y lire quelques bribes de l'avenir. Le bûcher ou la potence ?
Quel serait le plus désirable,
Pour punir l'insaisissable ?

Elle revoit cette fiole qu'elle fait luire dans les derniers rayons du soleil. Fiole ambrée, destructrice, cruauté. Quelques gorgées et cet enfant ne sera plus qu'un vague souvenir, souvenir terrible, dévastateur, qui toujours te rappellera cette crainte éternelle qu'est ta situation, drôle de position. Maîtresse du roi, sa favorite, capable simplement de lui donner un bâtard, non un héritier. Maîtresse de son frère, aussi, le bien-aimé, l'homme qui toujours la fait vibrer, mais dont la proximité pourrait à eux deux coûter la vie. Double jeu, oh combien dangereux.
Et cet accident, ce jeu terrible, le lancer de dés funeste, néfaste, celui de trop. L'ironie du hasard. Ce fœtus au creux de son ventre, qui lui rappelle si violemment que sa place n'est pas acquise, que d'un instant à l'autre, tout peu périr, mourir. Que le destin t'a mis sur la route de Leandry pour mieux se jouer de toi, petite perle amusante, rigolote, de ces femmes que l'on s'amuse à détruire, doucement. Leur faire miroiter la douceur du bonheur, pour que plus cruel soit la chute, la redescente. 
Et cette fiole en face d'elle. Ce liquide qui vibre, pétille, dans la lueur du jour descendant, cette eau claire qui semble agréable à déguster, sur laquelle n'est pas inscrite l'amertume de la mort, de la non-pérennité. Avortement. La faiseuse d'ange face à elle, cette mortelle mortifère, cette cruelle sorcière, elle qui se rit d'elle, se joue, amusée, tranquillisée. La solitude de Satine, cette terrible solitude, amertume.
A qui le dire ? A qui avouer ce terrible secret ? Nul n'est en capacité de comprendre sa situation, la cruauté du sort qui lui est échu, ce terrible jeté de dés. Au mieux, on lui répondra qu'elle n'avait qu'à pas se perdre dans les draps de Leandry. Au pire, on la traitera de catin, pendra sa tête au bout d'une pique, ou dans la chaleur âcre du bûcher. Et cette situation qui lui impose le silence, doigt sur la bouche, secret défense. Rien sans doute n'est pire que cela. Que ce silence obligé, alors même qu'elle ne rêve que de se réfugier dans les bras de son bien-aimé. Pleurer un coup. Cesser de penser au destin terrible qui désormais l'étreint.

Le présent refait surface lorsque la fumée délicate envahit l'air, emplit l'atmosphère. Aslaug mène bien son ambiance. Cette carte qu'elle fait jouer entre ses mains, la petite perle, cette carte qu'elle craint plus sans doute que les lendemains. L'incroyante a fini par se poser de véritables questions, la raison d'Aslaug lui ayant sauté au cou. Enceinte. Oui, bel et bien enceinte. Là est la seule certitude. Là réside les cordes qui désormais la pendent, la suspendent aux lèvres de la prophétesse.
Cette broche sur sa robe, cette broche verte émeraude que Leandry lui a offerte ce fameux soir, ce fameux soir où elle a délié sa langue, avoué la vérité, la honte au creux des reins, la peur entre ses mains. ▬ Non, il ne sait pas. Réponse directe, réponse dans laquelle la petite perle ne donne pas trop d'indices, de crainte de dévoiler trop vite le jeu qui est le sien. Jeu dans lequel elle est simplement ballotté, sans plus pouvoir manier son propre destin.  ▬ J'espère que votre talent n'est pas surestimé. Vous m'avez convaincue, en m'avouant ce que vous savez. Incapable de mettre un mot sur cette vérité. Le silence, encore.
Lourd de sous-entendus. Lourd de sens.
▬ Que dois-je faire du problème ? La question est simple. Elle te brûle la bouche, petite perle, te fait vibrer le palpitant, te broie le ventre. Mais il faut la poser. Désormais, le temps lui est compté. De jours en jours le ventre qui s'arrondit, les nausées qui l'handicapent, les seins plus sensibles, les goûts plus précis. Bientôt, elle ne pourra plus le cacher. Leandry a déjà tout deviné. Barahir n'a pas les yeux si fins, ne connaît le corps de sa favorite qu'à moitié, incapable encore de distinguer les frêles différences qui deviennent peu à peu grosses incohérences.

Satine saisit le jeu de cartes bien battu par Aslaug. Elle le coupe en deux, suivant les instructions du scorpion. Trois cartes. Voilà à quoi elle se résout. A croire aux astres. Cruel jeu du Destin, qui se joue d'elle, se moque de cette frêle petite perle.
Elle attend, calmement, plongeant ses yeux terrifiés dans ceux, noirs et sombres, d'Aslaug. Prophétesse de l'enfer.