Tu te perds, las, au milieu des nuées.
Lorsqu'au creux de ses bras, tu ne peux te reposer.
Elle n'est pas là, la douce Neyla. Nulle trace de sa présence rassurante, de ses yeux embués, de sa poitrine svelte et désirée. Tu regardes, droite, gauche, tu fais le tour de l'horizon, laissant tes yeux vagabonder sans s'arrêter sur les femmes dénudées qui t'environnent. Plus de désir en ton sein, plus de volonté au creux de tes reins. Seule celle de la revoir, elle, sa folie douce et sa tendresse éperdue. Son regard tendre et ses gestes perdus.

Elle n'est pas là pour t'accueillir de son sourire, pour te mener en son antre, pour se perdre en gémissement quand tu pénètres tous ses sens. Pas de voix enfantine pour couvrir tes hurlements. Ton désir qui grandit, sans rien pour l'assouvir. Les autres sont fades, à peine tu les regardes, lorsqu'elles t'aguichent de leur voix suave. Rien n'a d'importance. Neyla n'est pas là. Et ta femme, qui meurt, une seconde fois.

Le désir se mue en une folie douce. Tu envisages les possibilités. Bon soldat, tu es habitué à ne jamais laisser une porte sans surveillance, sans vérifier qu'à l'intérieur, le diable ne se cache pas. L'enfer est tout prêt, il frappe ton esprit, enfle, s'enflamme, quand tu te perds dans la nuit. La lune est haut dans le ciel, autour de toi, tout est gémissement d'orgasme et atmosphère lascive. Pléonasme de désir, évasif.
Elle n'est nulle part. Dernier tour d'horizon, que tu balayes de ton regard. Rien. Tu ne la vois pas venir, tu n'es pas encore dans ses bras rassurants.
Et la folie qui s’égrène au fil du temps.
Prend possession de ton être, assurément.

Une femme te tourne autour. Tu l'écartes d'un geste de la main, comme une sale mouche, un vautour. Elle persiste, elle insiste. Jeune, belle, elle aurait tout pour accueillir ton désir, tout en elle crie à la vie. Mais tu ne vois que la mort, que le fantôme de Neyla qui revient te hanter, se superpose à celui de ta femme. Et un cri. Lucia.
Tu l'appelles, rien ne vient. Rien d'autre que l'obscur infamie de ton destin. La pute se permet de rire, elle ricane de ton appel, se moque de ton Adèle. Un regard sur elle qui lui glace le sang. Un regard et puis plus rien, le voile qui se dissémine sur ton cœur, en ton corps, et la folie qui s'en empare. Tu la gifles, la putain. Elle tombe au sol, la catin. Et son rire bien puni se perd dans le cri de douleur qui s'échappe de ses lèvres entrouvertes.

La matrone vient au loin. Tu la vois, de son pas décidé, aguerri, habitué. Les gardes doucement se mettent en position, mais nul n'ose venir vers toi. ▬ Où est-elle ? Où est Neyla ? Un cri, qui résonne, au milieu de ce harem. Grave. Couleur de tombeau. Les femmes, qui doucement, se replient sur elles-mêmes. L'effroi qui se lit dans leurs yeux, se devinent dans leur voix. Mais plus rien ne te raccroche au réel.
Neyla n'est pas là. Tu n'es pas dans ses bras.
Et ton cri qui de rage s'enfle et se propage.

Cela suffit
Cela tonne, soudain, subi. Le grondement du tonnerre, l'effluve de la colère. Sa voix, gracile et ferme, couvre la tienne. Immédiatement, ton esprit retrouve place au creux du réel. Doucement, tu reprends pieds. Pas assez, cependant, pour que la teinte de ta voix ne se calme totalement, pour que la flamme dans tes prunelles ne s'éteigne pleinement.
Cela suffit, peut-être, mais tu n'as pas Neyla. Tu n'as pas Lucia. Et son absence entraîne ton cœur dans les méandres de la noirceur. L'obscurité qui t'environne, ton regard, aveugle aux corps nus qui se dévoilent, se dépoilent. Rien n'a plus d'importance, ni les gémissements de plaisir qui remplacent ton cri, ni le regard outré de la matrone qui t'envahit. Elle te dévisage, Talia, elle a ces yeux glacés qui s'emparent de toi tout entier. Le réel un instant, un moment te révèle. Pas assez longtemps.
Tu la suis dans ses appartements. Le pas lourd, qui traîne, l'ardeur qui t'entraîne. Tu n'as pas d'autre choix que de la suivre, Talia, peut-être te guidera-t-elle vers Neyla. Et la crainte que tu ressens en elle, celle qu'elle tente de dissimuler, celle qu'elle voile sous cette aura tyrannique. Tu la sais dominatrice. Tout en elle hurle la confiance, la défiance mesurée, la certitude d'être la maîtresse des lieux et d'y posséder tout pouvoir. Toutefois, face à toi, tu la vois hésiter. Peu. Pas longtemps. Délicatement voilé, ce doute qui prend place en elle. Mais que, néanmoins, tu perçois.
C'est certainement ce qui fait de toi un si bon soldat. Cette capacité que tu as de déceler en tes proie la peur qui se terre. Celle qui se dissimule, qui se cache derrière l'apparente sérénité. L'affiché accueil de la mort. Mais tout cela n'est que tromperie, mascarade. Nul n'accueille l'enfer sans peur au creux des reins. Encore moins les malins.
Car Talia est de ceux-là. De ceux qui affichent leur confiance, leur ferveur, leur croyance en eux et en leur pouvoir. De ceux qui jamais ne tremblent, ne connaissent ni la peur ni la crainte. Etre une femme en ce monde, une femme qui réussit, c'est bien convaincre autrui que rien ne peut vous faire chuter du piédestal que vous vous êtes octroyé.
Tu la sens fébrile, intimidée. Peut-être te trompes-tu, mais cette voix en toi te convainc de cette certitude. Tu l'effraies. Ta folie, ton instabilité, ne sont pas des choses qui inspirent l'amitié. Devenu habitué des regards de crainte à ton passage, de terreur sur ton sillage.
Et tu ne fais rien pour changer ça, sauf auprès d'elle, auprès de Lucia.
▬ Neyla ? Tu n'as que ce nom à la bouche. Tu ne sais rien dire d'autre. Ton regard, interrogateur, accompagne ta demande. Non, ton ordre. Tu ne quitteras les lieux sans l'avoir retrouvée, sans l'avoir admirée.
Sans l'avoir caressée.

Et cette voix qui résonne en toi, la voix de Kendassa.
C'est elle, elle l'a enlevée. Elle l'a maintient en des cages obscurs, loin, là-bas, dans l'obscurité. Elle l'empêche de te rejoindre. Elle a menotté au creux de l'enfer les mains douces et suaves de ta Lucia, de ta femme, réincarnée.
Ce regard qui se durcit, cette flamme de l'au-delà.
▬ Pourquoi l'empêchez-vous de me rejoindre ? Qu'avez-vous fait d'elle ? Tu tonnes dans les appartements, tu brûles au fond de ton cœur. Tu tentes désespérément d'inquiéter, quand tout ce que tu peux inspirer, c'est la pitié. Pauvre petit être, désespéré.

La gardienne de ces lieux. La gargouille en son antre. Celle qui empêche les mauvais esprits de mettre trop de bazar dans sa vie, dans sa lubie. L'écrin doré. Cette fange de prostitués, cette abondance luxueuse qui cache au fond le vice de l'humanité, la lie des hommes et de leur virilité.
Elle est belle, la matrone. Étrangement désirable, avec ce regard dominateur, ses vêtements soyeux qui épousent tendrement les courbures de son corps. Ses échasses qui t'inspirent une ébauche de désir. La folie t’égrène.  
Elle parle, la voix qui se durcit, le regard qui se refroidit.
Calmez-vous. Le feu qui bouillonne au creux de ton âme, tout ton être qui frissonne de la haine qui t'étreint. Elle lui a fait du mal, la putain, la catin. Elle l'a emprisonnée, elle la maintient en des geôles, confinée. Lucia. Lucia en danger, là-bas, loin, dans l'obscurité. Sans toi.

Neyla chez un client, Neyla se prostituant, Neyla donnant son corps au plus offrant. Tu sais que c'est une pute, tu sais qu'elle est là pour ça, que toi même t'as payé plus d'une fois pour qu'elle se donne à toi. Mais l'électrochoc dans ton âme. Un instant, cette vision terrible, cruelle, de Lucia se donnant à un autre, chevauchée par un monstre, un de ses hommes viriles qui bave sur le creux de ses reins. Neyla, Lucia. Les deux qui se superposent, les deux qui se font prendre violemment par un taré. Et son membre en érection brutalement la possède, cette idée te rend fou, te frustre, te tend. Un mélange de désir qui brûle en toi, de haine qui te bousille, de folie qui te ronge comme un chien son os. La haine, la passion, la haine et cette pulsion.
Tu saisis la putain au cou. Tu la saisis violemment, délicatement, animé de ce duo de sensations, le désir qui bouillonne, la haine qui t'étrangle.
▬ Tu as donné Lucia à un autre. Tu as osé, sale catin !
Et ta main sur son cou qui se serre, ta main sur sa jupe qui la relève, la soulève. Tu as ce besoin de la prendre, qu'elle comprenne ce qu'elle t'a volé, enlevé ; de retirer en elle cette subite volupté et cette domination qu'elle croit avoir, certaine et tranquille en son antre doré.

Tu t'es perdu, Geory.
Tes derniers espoirs de te rattacher au réel, envolés.
Isolés, disparus, dans les confins d'un pays éloigné.

Tu as franchi la limite, cette ligne rouge qui t'impose de fuir. L'homme qui entre t'empêche de commettre plus encore cet irréparable avec lequel tu flirtes, sans le vouloir. Le coup dans tes côtes te fait souffler, hérissé, te ramène, quelque part, dans la réalité. Comme si tu t'ébrouais, d'un seul coup, et que tu sortais d'un mauvais rêve, d'un cauchemar éperdu. Ce coup salvateur, qui te ramène sur la terre ferme, là, aux côtés de Talia. Jamais tu ne te serais cru capable de cela. Jamais Lucia ne te l'aurait pardonné, et tu l'images te voir, là-haut, dans les bras de Kandassa. Elle aurait honte. Et ton cœur saigne de ce que tu as fait. De cette rage qui te défait.

Et te voilà, honteux, à peine éveillé, encore à moitié dans les rêves fous qui jonchent ton esprit. Te voilà, lame qui te menace, gardes à tes trousses, te voilà, incapable de reprendre face. Honte incarnée. Idiotie sacrée.
Il t'enjoint à déposer tes armes. Tu ne peux décemment laisser là Ailassa, cette épée qui t'accompagne, ta plus fidèle alliée. Un instant, tu jettes un regard à droite, à gauche, là, en face de toi. Tu ignores par où passer, tout ce que tu sais est que tu ne peux la laisser. Soupir. Un soupir. ▬ Non.
Tu en viendrais presque à t'excuser, tant tu peines à reprendre pied. Mais il te faut agir vite, et même ensommeillé, tu gardes des réflexes quelques peu aguerri de combattant chevronné.

Sans crier gare, tu fais volte-face, cours à la porte, évitant de croiser le regard de Garth. Il aurait pu t'embrocher, tu le sais. Tu as cette impression étrange qu'il te laisse filer, conscient peut-être que t'as repris pieds avec la réalité. Peu importe.
Tu fuis, petit chien égaré. La honte qui te colle à la peau.
Tu pleurerais de cette déchéance qui désormais est tienne. Jamais tu n'oublieras. Jamais plus Lucia ne pourra t'honorer. D'un coup à la tête bien asséné, tu fausses compagnie aux deux gardes devant la porte et tu cours, tu cours si vite que tu voles au milieu des hommes en bonne posture, aux femmes qui depuis toujours les divertissent. Tu ne tardes plus à franchir la porte de ce lieu maudit.
Un instant, ton esprit s'égare, retourne dans les limbes de ta folie.
Tu n'as pas sauvé Neyla. Quelques soupirs, et ton pas s'enfonce dans les ruelles de Belithrael.