[dix-sept ans plus tôt]
@Simak Dor'magar.

Bras ballants, le baluchon qui a glissé à ses pieds, elle fait face à Simak. Elle a été gauche en s’adressant à lui, ne trouvant pas les mots qui auraient fait mouche, les mots justes. Alors une platitude lâchée comme ça, flottant dans l’air avec des relents d’évidence, sans plus d’explication. Dans son poitrail, elle sent que ça cogne à la manière des sabots d’un cheval sur une route en terre battue. Sa respiration reste silencieuse pour autant, elle lâche un bref éclat de rire lorsqu’il confirme que ça a foiré, sa tentative de faire les choses bien (pas dans le bon tempo, surtout). Il fixe le sol avec intensité et elle s’appuie contre une poutre, glissant ses mains dans les poches de son pantalon, la bouche pincée d’un côté lorsqu’il lui demande ce qu’elle espérait. Elle hausse les épaules.

Elle espérait que ce soit facile, de lui dire au revoir.
Mais ça aussi, y a pas moyen qu’elle le dise comme ça.
Il comprendrait pas.

« Tu prends la décision de te barrer sans même chercher à savoir ce que j'en pense. Sans moi. » Là encore, impossible de lui parler de la peur de rejet qui lui a étreint les boyaux. Il la trouverait ridicule. Elle-même se trouve ridicule. Toute cette affaire est risible. Elle le regarde toujours, si bien que lorsqu’il relève les yeux vers elle, leurs prunelles s’accrochent et ce qu’elle y lit la désarçonne, tandis qu’il continue de mettre des mots sur la peine, la douleur, qu’elle lui cause (qu’elle leur cause, à vrai dire). « Et je suis censé faire quoi, moi ? Sauter de joie et me contenter de te regarder partir ? - Dis pas de bêtises. », qu’elle souffle, murmure presque imperceptible.
Elle se détourne du marin, de l’ami, de l’âme sœur, croise les bras, inspire longuement en lui tournant le dos, contemplant les hamacs accrochés çà et là. Au-dessus d’eux, sur le pont principal, des bruits de talons qui claquent encore sur le bois, les derniers marins qui descendent à terre, goguenards. Quelques uns sont censés rester sur le quai d’arrimage, pour garder le navire et sa cargaison, avant les échanges du lendemain. La tête levée vers les planches qui les surplombent pendant ces quelques instants, Dellsa la rabaisse. Elle esquisse quelques pas, lents, lourds, à peine quatre ou cinq, arc de cercle qui la ramène face à Simak. Une inspiration, et elle se décide, entre les différents chemins qui s’offraient à elle (parmi lesquels, ramasser son baluchon et mettre les voiles sans plus rien dire).

En trois pas, elle est à sa hauteur, à se retourner pour s’asseoir à côté de lui dans son hamac, avec un « Pousse-toi un peu, laisse-moi de la place. ». Et puis, parce qu’elle les a vues, ces mains aux phalanges rougies, elle prend la plus proche avec délicatesse pour l’ausculter, sans vraiment chercher à effleurer les éraflures. « C’est noble de ta part de ne pas me l’avoir collée dans la gueule, tu m’aurais pété le nez, je crois… » Doucement, elle entrelace ses doigts avec ceux de Simak, pour exercer une pression sur sa main, avant de remonter ses billes vers les siennes, malgré une brève interruption de la course en passant sur sa bouche. Frisson infime qu’elle déteste alors que c’est pas le moment d’être faible. C’est pas le moment de se laisser distraire. Elle est déterminée, il faut qu’elle aille au bout de ce qu’elle a décidé.
L’autre main de la brune caresse la joue de Simak tandis qu’elle s’ancre dans ses yeux, contre lui, à ses côtés. Avec une douceur qui dénote cruellement avec la violence des mots qu’elle va prononcer, elle ose pourtant articuler : « J’veux pas que tu viennes avec moi. » Elle a les larmes aux yeux de dire ça comme ça, horrifiée d’avoir à lui avouer un truc pareil, ne trouvant pas les mots pour le lui dire avec des circonvolutions salvatrices. La main qui caressait la joue se fait plus impérieuse, forçant Simak à la fixer encore tandis qu’elle clarifie : « Ça veut pas dire que j’veux plus jamais de toi dans ma vie, je t’interdis de croire ça, espèce d’imbécile, t’entends ? » Elle s’y prend si mal, si maladroitement, et elle se déteste de ne pas trouver de paroles plus délicates pour lui faire comprendre son point de vue. « Je… » T’aime ? Holà, on va arrêter ça tout de suite, ça n’a rien à faire dans sa bouche à l’instant présent, surtout que ça n’a d’ailleurs rien à faire dans son esprit dans l’immédiat alors on s’arrête et on reprend après avoir dégluti. Ah ! La pire des excuses, ça, en prime, évitons de mettre des mots sur ces sensations qui ne sont encore pas analysées à ce point par la pirate. Loin de savoir vraiment ce qui aurait pu sortir d’entre ses lèvres, elle s’humecte les lèvres qui sont sèches, garde les yeux plantés dans ceux de Simak et sort des excuses qui ne sont que des demis-vérités : « J’suis pas bien ici. Plus bien. Sur ce navire. J’ai l’impression de tourner en rond. Et puis ça veut pas dire qu’on se reverra plus jamais, y a les ports et les tavernes pour ça, et les réunions de l’Ordre du Poisson aussi… » Sa vue est brouillée par les larmes qui l’obstruent en s’accumulant dans ses yeux, mais elle se refuse à ciller, s’interdisant de laisser ses larmes couler dans pareilles circonstances. Sa bouche se pince, sa gorge est nouée et elle l’observe comme si c’était la dernière fois -malgré tout ce qu’elle disait- qu’elle le verrait. « T’es mon roc, Dor’Magar., elle réussit à esquisser un sourire en lui disant ça, en se raccrochant à ce putain de nom de famille qu’elle a mis bien trois jours à prononcer correctement, Y a rien qui changera ça. Elle lui promet quelque chose sur laquelle elle n’a aucun contrôle, mais elle refuse d’y penser maintenant. Elle a besoin de lui faire cette promesse, puisqu’elle est pas foutue de tenir les autres tacites, quant à leur caractère inséparable. Elle renifle, et poursuit : Mais faut que je change d’air et j’peux pas te demander de venir avec moi. » Le voilà le problème : ce putain de choix qu’elle a peur de lui demander de faire. Et pour une autre raison, qu’elle déteste devoir soulever : « Ça arrangerait rien, en plus. On n’est bons qu’à se faire du mal, pour le moment… » Et un peu de bien, parfois, quand même. Mais beaucoup de mal en général, parce que la possessivité ne fait qu’envenimer leurs rapports ces derniers temps. La main qui serrait tendrement celle de Simak le lâche pour venir encadrer le visage de l’ancien mousse auquel elle s’est beaucoup trop attachée pendant toutes ces années. Elle cille pour pouvoir le regarder vraiment, les yeux dans les yeux, pour finir ce qu'elle a à lui dire. Ce faisant, en toute logique, les larmes commencent à rouler sur ses joues alors qu’elle les achève : « Faut que tu me laisses partir, Simak, pour notre bien à tous les deux… » Et disant ça, elle fait l’inverse de ce qu’elle lui demande, ou presque, puisqu’elle l’embrasse sans crier gare, comme un baiser d’adieu.

[dix-sept ans plus tôt]
@Simak Dor'magar.

Lorsqu’elle pose les lèvres sur les siennes, ce n’est au départ pas censé durer bien longtemps. Un baiser, et puis s’en va. Un dernier contact, éphémère, bref, doux. Elle n’est pas sûre de pouvoir partir si cela va plus loin, d’être capable de s’arracher à son contact par sa propre volonté. Mais le contact s’intensifie, les bouches se retrouvent avec passion, les langues se mêlent avec volupté. Elle redécouvre ce goût, ferme les yeux sous la réminiscence, répond avec autant de fougue qu’il n’en met. Elle frissonne encore lorsqu’elle sent sa main chaude sur son flanc, par-dessous la tunique.

Ce n’est pour autant pas elle qui met fin à ce baiser, puisque c’est Simak qui le rompt pour souffler un aveu qu’elle n’attendait pas. « T'es tout pour moi, Dell. » Elle le scrute, de ces yeux marron qu’elle vient de rouvrir. Les lèvres de la belle sont pincées, les entrailles se nouent. Ses yeux sont toujours brillants mais les larmes sur ses joues ont été effacées avec douceur, et elle lui adresse un sourire mince et tremblotant. Si leurs esprits se refusent encore à reconnaître ce qui les lie, s’ils ne mettent pas de mots dessus, au-delà de ces affirmations qui ne sont que la partie émergée de l’iceberg, leurs carnes vibrent à l’unisson, tout autant que leurs cœurs, qu’ils font taire par pudeur ou par peur. « Tu vas me manquer… Vraiment. »

Elle pourrait répondre un « Toi aussi » succinct. Elle pourrait s’écarter de lui, et s’enfuir dans la nuit après ces adieux si étranges, ramassant ce baluchon et dévalant la planche reliant le navire au quai. Elle pourrait décider de rester, finalement, d’essayer d’affronter cette jalousie maladive qui les dévore. Mais elle se dit que la distance et le temps aideront à moins souffrir, qu’ils s’habitueront tous deux à la distance. Elle sait aussi qu’ils ne cesseront pas de se faire involontairement du mal si elle cède et persiste sur ce vaisseau. Et pour autant, elle n’a pas la force de partir maintenant. Elle voudrait être à lui, une dernière fois, avant longtemps. S’ils osent s’embrasser ce soir, après deux ans où ils se le sont refusé, rien ne les empêche d’aller plus rien, de s’appartenir l’un l’autre avant de se séparer, après tout, non ? Un monstre grogne dans son bas-ventre, désireux d’un contact profond et prolongé. Elle voudrait s’abandonner, se laisser aller contre lui.

Pourtant, elle sait pertinemment que si elle agit ainsi, s’extirper d’entre les bras de son ancien amant plus tard, après une union charnelle tant différée, sera pire que maintenant, une torture qu’elle ne veut ni s’infliger, ni lui infliger. Alors une main quitte le visage de Simak, pour cueillir la patte qu’il avait posé contre son derme, et elle l’en détache lentement, doucement, tendrement, les faisant toutes deux sortir de sous sa chemise. Elle le regarde avec un sourire affectueux, chaleureux, sincère, l’air de lui signifier que ça ne les aiderait pas à se séparer. Elle aurait tant aimé… Mais il lui faut être forte, encore. Elle entrelace ses doigts avec ceux qui caressaient sa carne jusqu’à peu, puis l’embrasse une dernière fois, et son cœur cogne de savoir qu’elle ne retrouvera pas ces lèvres si douces avant longtemps. Tandis que l’une de ses mains tient toujours celle de Simak, l’autre s’agrippe à sa nuque puissante : le baiser se fait dévorant, vorace, avide. Lorsqu’il lui faut reprendre son souffle, elle y voit le signe du départ, et souffle un « Prends soin de toi. » avant de se lever du hamac en rompant tout contact. Le pas lourd mais déterminé, inébranlable dans sa démarche, Dellsa revient au niveau de son baluchon à quelques pas, pour se pencher et le ramasser, avant de rejoindre les marches pour sortir de la cale, concentrée, résignée. Dernier regard en arrière, vers Simak, encadré par des bougies qui faiblissent, alors qu’elle pose la main sur la corde, non « le fil » on dit, bref ce qui sert en rambarde. Il faut qu’elle y aille. Son cœur tambourine, les jambes ne veulent pas partir, son souffle se fait plus fort, elle a l’impression d’être à deux doigts de défaillir, mais il est hors de question qu’elle faiblisse maintenant. Elle inspire, profondément. Se force à esquisser un sourire mutin, histoire de lui laisser une mine espiègle en souvenir.

Allez.
Bouge, qu’elle s’ordonne.
Et de lancer, avant de s’élancer à grandes enjambées en haut de ces marches, considérant son avance comme suffisante et ayant besoin de le laisser sur ce souvenir plus léger : « Pas foutu de me rattraper, j’parie ! »
Sur cette apparence de jeu, elle tire sur ses bras avec fureur pour ne pas flancher, se projette en avant et trouve la force de quitter la cale. Une fois sortie de la cale, elle court sans se retourner, les talons de ses bottes qui martèlent les planches du pont et de la vieille porte dégondée et vermoulue qui permet d’atteindre le quai et tremble sous la fuyarde, le bruit de ses pas couvrant d’autres sons qui indiqueraient qu’il la suit. Passant devant les gars qui gardent le vaisseau, elle les salue d’un signe de la main et disparaît au détour d’une des ruelles d’Ossam, la nuit comme alliée pour couvrir ses traces, la sacoche et le baluchon qui battent la mesure de sa fuite respectivement contre sa cuisse et son dos.

Elle court jusqu’aux portes de la ville, loin du port et des docks, loin de Simak, et ce n’est que lorsqu’elle arrive devant la herse fermée pour la nuit qu’elle cesse sa course et daigne enfin se retourner, avec un faible espoir qui vole en éclats lorsqu’elle fait le constat.
Personne.
Evidemment, ça aide d’avoir de l’avance, la cuisse leste, et la course facile. Moins de regrets, au moins, même si quelque chose la lance du côté gauche de sa poitrine. Un point de côté, peut-être ? (Non, c’est plus haut que ça se passe.)
Essoufflée, elle inspire longuement, mains sur les cuisses, penchée en avant, puis se redresse et reprend ses marques dans ce quartier du coupe-gorge citadin. Au fur et à mesure que ses pas la portent sans grand but, sa respiration s’apaise et elle retrouve un bouge où Simul l’avait trainée, plus de dix ans auparavant. Elle y entre, prend une chambre pour la nuit, et s’y effondre une fois seule, épuisée à la fois par la course, mais surtout par la tâche ardue qu’elle vient d’accomplir, à tourner une nouvelle page pour moins souffrir.

[dix-sept ans plus tôt]
@Simak Dor'magar.

Une fois la porte refermée derrière elle, Dellsa s’approche de l’âtre où crépite un feu que l’aubergiste est monté allumer en l’installant. Seule, elle se laisse glisser le long du manteau de pierre de la cheminée, pour se retrouver assise par terre, écrasée par la peine et la fatigue. L’adrénaline s’en est allée et elle doit désormais affronter la perspective d’être solitaire pour quelques temps. Elle ne reverra plus Simak avant un bon moment, ne serait-ce que pour être capable de croiser son regard sans mourir d’envie de se jeter à son cou. En soupirant d’un air résigné, la tête appuyée contre la pierre froide, elle constate, de loin, que son baluchon a l’air éventré : les attaches ont dû s’être relâchées tandis qu’elle courait comme si sa vie en dépendait. Comme si cette soirée n’était pas assez détestable, voilà qu’elle est prête à parier qu’elle a perdu des objets.
Mh, remarquez, c’est sans doute pas si grave que ça, comparé à ce qu’elle a laissé derrière elle.
À qui elle a laissé derrière elle, d’ailleurs.

Comme si cette pensée suffisait à la terrasser pour de bon, alors que surgit une angoisse terrible, Dellsa sent le chagrin l’envahir. Mains sur la bouche, elle étouffe un gémissement tandis que les sanglots la prennent et lui font tressaillir tout le haut du corps. Prostrée dans ce coin de la chambre, en larmes silencieuses, à étouffer le bruit de hoquets écœurés, elle croit néanmoins percevoir des coups toqués à la porte. Il lui faut quelques secondes pour que ça remonte vraiment à son cerveau, ce qu’elle a cru entendre. Elle renifle, sèche d’un revers de main ses joues humides et se relève un peu péniblement -ses muscles se sont refroidis et puisqu’elle ne les a pas étirés avant de s’effondrer, forcément, elle douille.
Elle arrive finalement à la porte, qu’elle ouvre en grand, d’un coup brutal, comme pour surprendre un éventuel visiteur. Mais rien. Personne.
Elle a rêvé.
Vraiment ?
Le regard retombe alors qu’elle va pour se détourner et fermer la porte d’un coup de botte las, et c’est alors qu’elle repère les offrandes déposées au bas de sa porte. Poussant le tout du pied vers l’intérieur de ses quartiers, elle ramasse le papier et inspire profondément en déchiffrant péniblement les mots griffonnés avec aussi peu de dextérité qu’elle ferait. Pas besoin de signature, l’auteur est évident et elle doit serrer fort ses mâchoires pour ne pas se remettre à sangloter. Pas tant qu’elle n’aura pas refermé l’huis et ne se sera pas isolée une nouvelle fois du monde.
Un adieu silencieux, pour lequel elle est consciente que ça ne sert à rien de tenter de lui courir après. Il aurait pu rester derrière la porte, et ils n’auraient peut-être pas pu se détacher réellement. Il a fait ce qu’il savait être mieux pour tous les deux et, à bien y réfléchir, il a fait ce qu’elle lui avait demandé.
À elle maintenant de le laisser partir en retour.
Et ce, quel que soit le chagrin qui lui étreint le poitrail.

[douze ans plus tôt]

La taverne est bondée. Coupe-jarrets, mercenaires de toutes sortes, brigands et forbans sont réunis dans l’une des nombreuses enseignes d’Ossam la sanglante. En même temps, vu le temps exécrable, il vaut mieux être à l’intérieur, que de picoler dehors sous le déluge. Mais de par l’affluence colossale, ça gueule à qui mieux-mieux pour s’entendre, et les places sont chères payées. Dans un coin du bouge, Dellsa et quelques uns de la Flotte de Stormbearer sont assis coudes à coudes, en train de jouer aux cartes. L’ancienne fille de la Caste du Scorpion distribue les cartes, parie, et manie l’ensemble des couleurs avec dextérité. Pour autant, son visage affiche une nouvelle gravité : à trente ans, elle n’est plus navigatrice, mais est passée Seconde sur la Peste Noire, à la suite d’une mutinerie qui a profondément marqué sa carne et son esprit il y a quelques mois déjà, presqu’un an -traumatisme car elle a lutté contre les mutins. Outre les ombres qui planent dans ses yeux par moments, des estafilades lui barrent encore l’épaule gauche, couverte pour l’heure, et un poinçon s’est enfoncé assez profondément au côté droit de sa taille, ratant fort heureusement l’ensemble des organes. Sa mine est certes toujours aussi charmante et avenante, séductrice au décolleté toujours profond, mais sous son corset et ses atours suggestifs, Dellsa rend définitivement honneur au surnom de Mains Rouges, gagné lors de ses années sur le Chien de mer, et jamais déshonoré.
Elle se méfie, désormais. Elle est descendue à terre sérieusement harnachée et sous son menton se résorbe une balafre qu’elle a fait payer au centuple à l’impudent qui avait cru que c’était une bonne idée de participer à une mutinerie. Elle a été fidèle à son capitaine, à l’image de plusieurs officiers du vaisseau, dont certains l’ont payé de leur vie. Elle porte les morts avec elle, des personnes qu’elle considérait à force comme des amis. Des hommes et des femmes qui lui ont fait confiance et dont l’assassinat l’a enragée.
Oui, malgré ses airs suaves et plaisants, les œillades en coin et les sourires prometteurs qui persistent, Dellsa a gagné en susceptibilité et en agressivité non-contenue. La preuve en images…

Assise à cette table de jeu, dans ce coin bondé, déjà passablement avinée puisqu’ils se sont installés là il y a plusieurs heures, ont fait percer un tonneau d’ale noire et l’ont vidé à six, pour leur plus grand plaisir, et se font passer des flasques de tords-boyaux depuis quatre parties déjà, elle reste attentive à ce qui se dit autour d’elle. Et, là où elle pourrait laisser pisser les remarques désobligeantes si elle était sobre et ne se sentait pas audacieuse au possible, elle tique, parce que ça fait sept fois déjà qu’on fait référence à ses miches avants et arrières sur la table voisine. Si c’était que des compliments, ça irait encore. Mais quand c’est agrémenté de commentaires relatifs au fait qu’une femme n’aurait jamais dû devenir Seconde et qu’il est évident qu’elle s’est faite labourer par l’ensemble des officiers de la flotte de Stormbearer pour en arriver là, à la manière d’une puterelle voulant se faire courtisane, disons qu’elle tique. Alors elle se lève, prétexte d’aller pisser à l’adresse de ses compagnons de flotte -après tout c’est crédible, vu les verres qu’ils ont enquillés sans réfléchir. Et lorsque, roulant du cul comme une rombière, elle louvoie entre les ivrognes et se fait claquer le cul par un des sacs-à-vins un peu trop grande-gueule, disons qu’elle y voit sa chance de leur apprendre une leçon vitale : fermer son claque-merde en présence des gens plus sanguins qu’eux.
Une gueuse aurait pris soin de ne pas réagir à la tape sur sa croupe, se serait éloignée sans mot dire, voire aurait pressé le pas, craignant un autre attouchement voire une saisie non-souhaitée. La Seconde de la Peste Noire fait volte-face et, babines retroussées, la furie des mers revient au maraud et lui décoche non pas une gifle bourgeoise, mais un poing fermé dans la gueule, à la paysanne, faisant tomber le truand de son tabouret. Les cris font s’écarter certains pleutres -mais s’ils sont adeptes de la survie, qui est-on pour les juger- et bientôt la voilà acculée contre le mur par le mécréant et deux de ses copains. Pour autant, rien ne l’arrête, et la voilà qui pose ses mains sur ses hanches, s’appuie contre le mur, l’air goguenard en prime, et leur annonce avec une assurance teintée d’ivresse : « Alors là, les gars, laissez-moi vous dire (hips) que ça va très mal se passer pour vous. »
Elle est ivre, elle n’est pas sûre de savoir s’ils sont bien deux, ou trois, ou quatre avec une paire de jumeaux, mais elle n’en démord pas, l’adrénaline qui tambourine dans sa cage thoracique et l’esprit curieusement assez vif dans cette altercation qu’elle a appelé de ses souhaits. Forcément, le reste de ses compères observe, toujours assis, mais ayant posé leurs cartes sur la table qu’elle a quittée, curieux de voir si la Seconde va exiger qu’on lui vienne en aide, ou si elle est trop bourrée pour se rendre compte qu’elle est quand même mal barrée.

Néanmoins, on devrait commencer à soupçonner qu’elle dispose d’un don de voyance car d’un rapport de forces pleinement déséquilibré, voilà qu’elle trouve un allié de taille en la personne d’un type costaud et barbu qui débarque d’elle-ne-sait-où et fout son poing dans la gueule du troisième des types, celui qui avait commencé à l’attraper par le bras. Le troisième s’effondre, sonné. La vision tangue un instant, mais il ne reste bel et bien plus que deux des emmerdeurs debout.
Deux contre deux.
C’est pas mal, ça, dis donc.
Et l’allié imprévisible de s’adresser à elle avec un sourire narquois : « Cinq ans et t'es toujours un aimant à emmerdes. »

Mais non ?!
Les sourcils de la Seconde s’arquent tandis qu’elle reconnaît l’homme -putain, il a pris du poil en cinq ans, c’est dingue ! et du muscle ! pas mal du tout en tout cas si on lui demande ce qu’elle en pense- et le lui signifie par un « Ah bah ça ! » hilare. Un ricanement presque dément s’échappe ensuite d’entre ses lèvres tandis que ses yeux glissent sur les coutelas des types qui n’ont pas encore compris ce qui allait leur arriver. « C’est vraiment pas votre soirée, vous. », commente-t-elle à leur égard alors qu’un sourire carnassier étire ses lippes. Et de tirer de leurs fourreaux attachés à sa taille deux dagues qui surpassent en taille les lames des outrecuidants tripoteurs, pour attaquer l’un des types sans crier gare, faisant confiance à Simak pour s’occuper de l’autre.

Bon, forcément, vu qu’il y a pas beaucoup d’espace, ça dégénère vite en baston générale, parce que les membres de la Peste Noire y voient l’occasion de taper un peu sur les mercenaires de la côte et d’autres pirates d’équipages pas forcément rivaux -c’est plus histoire de se défouler un peu entre copains, hein, non ? Et parce qu’Ossam est encore une ville d’Elenath contrôlée par une noblesse locale, tenant à son petit calme provincial mais habitué à devoir le rétablir à chaque arrivée de nouveau navire, débarquent rapidement des hommes en côte de mailles, gardiens de l’ordre de cette charmante cité.
Profitant de la cohue provoquée par les fuyards face à la maréchaussée du secteur, Dellsa entraîne Simak dans des ruelles où elle l’avait semé plusieurs années auparavant. Le cœur battant à tout rompre, le souffle court, le front couvert d’une pellicule de sueur et la tunique tâchée çà et là de sang -celui d’autres qu’elle- elle s’assure qu’ils ont perdu leurs poursuivants, profitant d’être dans une artère plutôt calme d’un quartier commerçant de la cité et n’entendant pas de cliquetis familier des mailles métalliques. Enfin, elle revient à Simak, et sans vraiment attendre qu’ils aient repris tous deux leur souffle, elle laisse la seule dague qu’elle tenait encore tomber par terre et lui saute au cou pour l’embrasser avec fureur.
Cinq ans, putain.
Elle a atteint sa limite, apparemment.

[douze ans plus tôt]
@Simak Dor'magar.

À la voir aussi ivre qu’à l’instant, on pourrait se demander par quel miracle elle n’a ni glissé, ni trébuché sous les trombes d’eau qui les ont happé dès qu’ils sont sorti de la taverne par une issue arrière. On mettra ça sur le compte de la chance inouïe qui déjà l’a fait retrouver Simak alors qu’elle avait presque réussi à arrêter d’y penser à chaque fois qu’elle se pointait à Ossam (c’est faux, elle n’avait toujours pas terrassé ses souvenirs, mais elle se berce d’illusions), et a couvert leur fuite. La garde avait sans doute suffisamment à faire avec les ivrognes édentés et les malfrats qui avaient été un peu trop amochés par d’autres. Au moins, ça allait calmer les ardeurs des brigands de recommencer à mettre une taverne sans dessus-dessous.

Par contre, pour ce qui est d’autres ardeurs, la pluie n’allait certainement pas les éteindre aussitôt. Les bouches fondent l’une sur l’autre, les dents s’entrechoquent mais ça ne les freine pas alors qu’ils se retrouvent avec fougue et fureur. La pluie battante ruisselle le long des cheveux de la belle, imprègne l’intégralité de ses frusques et celle de son compagnon sans qu’ils ne séparent leurs lèvres, sans qu’ils ne se lâchent. L’empressement dont il fait preuve fait écho à la propre avidité de la femme, qui a noué ses bras autour de la nuque du colosse et ne semble plus être concentrée sur autre chose que sur ces lèvres retrouvées qu’elle dévore avec passion, le palpitant qui ne s’est pas calmé et s’emballe même de plus belle alors qu’elle profite de cette accroche solide et du corps puissant de Simak pour se hisser contre lui davantage, nouant ses jambes autour de sa taille, plaquant son bassin contre celui du marin, alors qu’il commence à la guider plus loin, dans un cul-de-sac.

Tant pis pour la dague, qui ne bougera probablement pas d’ici à ce qu’ils aient terminé leurs retrouvailles.
Et au pire, oh, elle en volera une autre.

Le dos désormais plaqué contre la pierre glacée qui transit de froid Dellsa à travers l’étoffe trempée de sa chemise, elle ne le lâche pas, ni des bras, ni des jambes, fermement ancrées autour des hanches de Simak. Le sentir contre elle, contre ce secteur intime qu’il n’a pas foulé depuis de trop longues années, la tiraille. Cinq ans déjà, non sept puisqu’ils avaient mis un terme à leurs parties fines avant qu’elle ne le laisse, pendant lesquels elle n’est pas restée en reste, a connu d’autres hommes, a continué ses ébats avec certains amants réguliers. La sensation est autre, à le presser contre elle en serrant davantage encore l’étau que ses membres inférieurs maintiennent. Ils s’enlacent, ils s’embrassent, ils se pressent, coupés du reste du monde par le rideau de pluie qui s’est intensifié, alors qu’ils sont vaguement à l’abri sous un étage avancé d’une bicoque en bois. Elle l’embrasse encore et encore, reprend son souffle lorsqu’il le fait, s’enivre de sa proximité et de sa chaleur, plaquée contre elle. Pour un peu, elle pourrait sentir sa peau à travers les tissus imbibés de leurs tuniques.
Toute contre lui, elle raffermit sa prise lorsqu’il commence à lui raconter ce qu’il a pu avoir l’idée de lui faire pendant la bagarre et elle laisse un sourire mutin étirer ses lèvres. « C’est bizarre ça. », rit-elle doucement. Elle se perd dans ses yeux bleus, pas loin de s’y noyer avec bonheur, et elle sent ses entrailles se nouer d’appréhension et d’excitation alors qu’elle ose prononcer des mots qui ne sortent que parce qu’elle est ivre et que les barrières raisonnables qui auraient pu l’aider à contrôler ses paroles ont été mises à bas avec l’euphorie grisée des retrouvailles : « Tu m’as manqué, tu sais ? » Elle dit ça, les yeux dans les yeux, les lèvres qui frôlent celles de Simak, une de ses mains qui lui agrippe la nuque tandis que l’autre s’en détache. Tout en faisant cela, Dellsa appuie davantage sur son propre dos, plaqué contre la paroi, histoire de ne pas lui faire faire tous les efforts. La main gauche, voyageuse, remonte vers son propre visage force la main droite de Simak à descendre pour se poser sur son sein gauche, pour lui faire sentir à quel point son cœur s’emballe, comme s’il ne s’en était pas déjà rendu compte. Et, plus bas, presque couvert par le tumulte de la pluie autour d’eux, elle l’allume : « Je crois que, moi aussi, j’ai envie de toi, Simak. » Elle murmure ça, et un sourire en coin étire ses lèvres avant qu’elle ne fonde de nouveau sur la bouche de Dor’Magar.