Amras ne parle pas. Il vocifère, hurle, tonne et gronde. Les ordres sont toujours éructés, le ton est toujours brusque, le discours caustique. Sa cour et ses sujets n'échappent guère à ses gausseries acides et ses saillies obscènes. Le souverain n'apprécie que fort peu les harangues interminables et les palabres ampoulées ; étant un homme de peu de mots, il préfère largement un style lapidaire. Son parler est prosaïque et rustre, avoue très vite la brutalité de l'individu ainsi que son impatience.  La bête sait lire, mais à peine. Il trébuche sur les mots et les lettres dansent devant ses yeux, la beauté des œuvres littéraires lui est complètement étrangère, faisant d'ailleurs souvent lire les missives qui lui sont destinées par son épouse. L'écriture est une aussi sombre affaire, de laquelle il se déleste, faisant rédiger les épîtres par un scribe suffisamment rudoyé pour ne pas ébruiter les difficultés du roi. L'attention du souverain fluctue, il ne parvient guère à se concentrer sur une chose unique plus de quelques instants. Parallèlement, il est assez difficile de conserver l'intérêt d'Amras car celui-ci se lasse atrocement vite, les têtes présentes à sa cour changeant énormément, selon les caprices du guerrier. Seule son épouse est parvenue à nourrir les feux de sa convoitise – et encore, car cette dernière se voit contrainte, à son grand dam, de la partager avec la favorite. Intempérant, le Gwelnaur jouit sans modération aucune des plaisirs de la table et de l'alcool. Il n'est d'ailleurs pas rare d'apercevoir le souverain en état d'ébriété, titubant dans les couloirs de sa forteresse, entonnant à tue-tête des chants paillards. C'est d'ailleurs lors de ces nuits que le soudard se traîne jusqu'aux appartements d'Eulalie, la coiffe de sa couronne et laisse libre cours à ses basses pulsions. Son corps est couturé de cicatrices, véritable livre retraçant d'épiques batailles passées. Plus handicapante, une vieille blessure a mal guéri, obligeant le dogue à traîner quelque peu la patte. Seul domaine où le roi fait montre d'une discipline inflexible, le maniement des armes. Amras travaille ses bottes et parades des heures durant, dans un balai d'adversaires incessant et peu importe les intempéries. Il ressort de ces sessions courbaturé et éreinté mais toujours le sourire aux lèvres, bien que ces simulations ne remplaceront jamais les véritables rixes, où le sang coule et les os gémissent. Sa politique n'a qu'un mot aux lèvres : guerre. Guerre, encore et toujours, envers et contre tout, en dépit des pertes et des émois de son peuple. Les dissidents sont annihilés, les héros sanguinaires vénérés. Le combat, à jamais, et jusqu'au plus noir de la nuit. Le royaume vit replié sur lui-même car les étrangers sont tous des ennemis et de futurs antagonistes. Les balbutiements de la guerre à venir l'enchantent, ne pouvant plus attendre les débuts des hostilités. Que les ténèbres s'abattent et que l'aube soit rouge, voilà son unique prière.